One More Night

Don't Wanna Know

Laura POV

Funcionários da limpeza da cidade, varriam os restos do animado carnaval. Enchendo o ar de sons, vassouras escovando o chão, e carrinhos de lixo trepidando nas ruas de paralelepípedo. Laura estava sentada no meio fio, agoniada da situação do quarto da vampira, e os presentes e provocações da duquesa.

A loira escondeu o rosto entre as mãos, na tentativa de atenuar o rebuliço em sua mente. Irritada? Imagine, um diabo da Tasmânia era calmo perto dela. Ela apertou os olhos, escondendo a careta de desgosto, junto das ataduras na palma direita.

Droga de vampira, droga de duquesa, por que simplesmente não se enfiam num quarto e pronto? E se fossem, e se Carm estivesse agora recebendo Aghi no quarto.

Juntas.

- Nem ligo. Nem temos mais nada. – Murmurou. Pois é, não tinham nada mesmo, não mais.

- Com licença. – Rosnou um dos garis, tirando a loira dos pensamentos à vassouradas. Laura se levantou e foi até a fonte que havia do outro lado da rua. Deixou a mochila de lado, sentou-se à mureta, olhando profundamente as ondulações da água. O reflexo de luz, em seu rosto, cintilando como as ondas num peixe, preso no aquário. Mirou a estatua no topo, e ficou chateada. Um cupido apontando a seta para ela.

De soslaio percebeu a mochila mexer-se. Um garoto de olhar assustado e roupas velhas, os magros dedos presos na alça.

- Olá. – Disse a loira, quando ele disparou em fuga com a enorme com o produto do furto.

"Ladrão!" Grasnou alguém. E o garoto foi cercado por soldados. O pivete fora levado ao chão em chutes e socos, quando uma velhinha em semelhantes trapos, jogou-se sobre o menino, implorando que e o permitissem ir.

Porém os soldados simplesmente diziam que não os compreendiam o horrendo e imoral idioma. O que não tinha sentido. A loira interveio, e simplesmente falou com ambos na maior normalidade, enquanto os presentes indagavam-se como a garota estava a falar em inteira fluência.

- Senhorita, esse garoto é um ladrão. – Disse o soldado.

- Foi um mal-entendido. Ele não levou nada está tudo aqui, veja. – Contrapôs ela, ao amostrar a última moda intima de Paris. E morrendo de vergonha por tamanha bagagem inútil.

- Acalme-se, eu não a entendo. – Rosnou um dos guardas para a velha.

- Ela está dizendo que o neto não fez por mal, que a dias eles não comem. – Explicou a samaritana, deste absurdo de desentendimento.

- Muito bem senhora, pegue seu neto e voltem para a área de vocês. Vocês não têm permissão de estar aqui. – Intimou o mais alto, sob o volumoso bigode. E embora a fala não fosse a mesma, a senhora e o neto apressaram-se em aproveitar da rara gentileza, e foram eles para o fim da rua.

- Permissão pra andar na cidade? – Questionou a loira.

- Permissão de confabularem outra ditadura Nazista. Os alemães não são confiáveis. – Disse o mais alto fuzilando-a no olhar.

- Alias a senhorita fala muito bem o idioma deles. E o nosso. – Salientou o ruivo de uniforme.

- Falo? – A loira não entendera bem o significado deles de idioma, sendo que para ela todos falavam a mesma língua. Reparou, no entanto, certa malicia nas ações deles. Não pareciam estar apenas de elogios a sua retorica, mas sim suspeitando dela.

De imediato tentou findar o desagradável ar, porém ao primeiro intento de um passo, os soldados a cercaram. Rifles a mão, e um terrível agouro ariano. Pediram seus documentos, mas até parece que no surto do falo de borracha, ela pegou qualquer papel com seu nome.