Contre un destin mal écrit

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La plénitude dans la nuit

Le long des berges au bord des rives

Clapot qui sonne en harmonie

Sur mon navire à la dérive.

Sur un océan de nuages

Naviguant au travers la brume

Sur les ténèbres du rivage

C'est le soleil qui se consume.

C'est le mendiant près du bordel

Où les salopes offrent leur cul

Qui voit l'oiseau battre de l'aile

C'est la colombe qu'est perdue...

Même en plein jour le ciel est noir

C'est la tempête qui menace

A écluser en entonnoir

L'âme maudite qui trépasse.

De la chapelle, des vitraux,

Sonne le glas, sonne la fin

En harmonie au doux clapot

De mon navire qui s'éteint.

Résigné, sans espoir, Oh ciel !

Demain je serai corde au cou

A faire couler les rimmels

Comme pluie, le long de tes joues.

Mais dans ton cri qui galvanise

Nos tristes cœurs, un peu paumés

Au gré des vents, au gré des brises

Rayonne l'espoir de beauté.

Des cieux la nuée de corbeaux

Chantent le destin mal écrit

Et grouille des ruelles en écho

L'humanité des endormies.

C'est mon reflet dans le ruisseau

Qui au clapot n'est plus que brume

La prophétie qui tombe à l'eau

Tombée sous les coups de l'enclume.

Les poings levés scandent mon nom

Battements du cœur s'accélèrent

Souffle d'un vent de rébellion

Les haleines qui vocifèrent.

A toi la mort, à toi la mort !

Ma fougue est pleine comme un loup

Tu ne m'auras, le ciel implore

Inclines toi, prie à genoux !

Mélancolie des temps de gloire

Engraissant son propre bourreau

Gerbe de nos terres déboires

Et me supplie dans un sanglot

Mais comme un poison dans mes veines

L'honneur qui perce les frontières

Ton cri à réveiller la plaine

Fait fuir la mort dans les cimetières.

Au milieu de l'autel, debout

Sous un lustre empli de diamants

Droit, fière, comme hurlerait le loup

Vole en éclat de sous mon chant

Les vitraux de tous nos chagrins

Et l'éclair fait brûler l'autel

Le feu emporte nos jardins

Toujours colombe bat de l'aile.

Autour les nuages de cendres

Les braises volent tel lucioles

Dans les combats de nos méandres

C'est nos horizons qui s'étiolent.

Recueil de poésiesOù les histoires vivent. Découvrez maintenant