Les chants de la Mort - Sherlock fanfiction

Année V, Chapitre 5 : Confrontation entre Mycroft et Ombrage

Appuyé au mur des toilettes, Mycroft tâtait son nez douloureux encore ensanglanté.

Anderson avait fui la queue entre les jambes, mais ses amis avaient rappliqué, et le capitaine de l'équipe de quidditch de Serpentard, Drago, un dernière année, avait bien failli lui briser le nez.

Mycroft n'avait plus d'amis proches. Smallwood prenait plaisir à se moquer de lui en compagnie de Drago depuis que Mycroft lui avait dit qu'il n'était pas plus intéressé par elle qu'à une vache à lait. Ce n'était pas pour rien, d'ailleurs, qu'elle sortait avec le capitaine. C'est parce qu'il était l'une des rares personnes à connaitre Mycroft et ses secrets ; quand il passait près d'eux, ils se mettaient à glousser en lançant des insultes.

Il toussa du sang et s'essuya la bouche d'un revers de manche, avec un dégoût à le rendre malade. Puis il se remit à tousser bruyamment.

"Eh ! ça va ? Vous êtes sûr de ne pas vouloir aller à l'infirmerie ?"

Mycroft se tourna vers Greg qui transportait un sac à dos.

"J'ai réussi à voler des pansements, du désinfectant, du euh... et j'ai des bandages, et des antidouleurs je crois." énuméra le cinquième année.

Quand les amis d'Anderson s'y étaient mis à six pour tabasser Mycroft, Greg n'avait pas hésité à rappliquer, même s'il s'était fait rétamer.

"Merci." marmonna Mycroft en se fourrant un mouchoir dans le nez.

"Ce type, là, le capitaine de l'équipe Serpentard, Malfoy. Il a carrément l'air d'avoir une dent contre vous. Qu'est-ce que vous lui avez fait pour qu'il s'en prenne à vous comme ça ? On aurait dit qu'il allait vous tuer, et qu'il y prenait plaisir, en plus."

Ce que Mycroft avait fait ? Il avait eu la mauvaise idée d'user de ses influences pour lui offrir un poste de quidditch, en seconde année. Il avait eu la mauvaise idée de croire qu'il avait une chance avec lui.

C'était pour ça, d'ailleurs, qu'il avait fait cette tête dégoutée quand, lorsque Sherlock était en deuxième année, il avait appris qu'il avait embrassé Jim Moriarty.

"Ces types sont des connards, en plus de ne rien avoir dans le cerveau, s'emporta Greg qui avait déjà hâte de se frotter de nouveau à eux et qui se sentait comme un héros. Ces derniers temps ils s'en prennent tout le temps à Sherlock."

Mycroft se tourna vers lui, l'air grave.

"Ils s'en prennent à lui ?"

"Oui, dit timidement Greg, comme désolé. La première fois, ils l'ont enfermé dans les toilettes et ont attendu qu'il sorte pour l'avoir. Et hier ils s'y sont mis à trois. Je n'ai rien vu, mais j'ai croisé Sherlock et il était couvert de blessures."

"Merci Grégory."

Mycroft se leva brutalement et disparut avant que Greg ne puisse dire quoi que ce soit. Il fouilla tous les endroits où pouvait se trouver son frère : la cabane d'Hagrid, sa chambre, le saule cogneur, les ruches... Il le trouva finalement dans un vieux débarras délaissé. Sherlock était recroquevillé sur lui-même, pratiquement inconscient.

"Sherlock !"

Mycroft se précipita vers lui et chercha dans tous les objets entassés la liste des substances que Sherlock avait prises, mais au lieu de cela il trouva une plume rouge sang. Craignant le pire, il s'en saisit et traça un trait sur un bout de parchemin qui traînait là, et la lâcha aussitôt qu'une marque apparut sur sa main.

"Sherlock !" répéta-t-il.

Il vit les marques des Reliques ancrées dans la peau de ses mains, et qui, faute de place, s'étaient propagées sur ses bras. Il fixa le collier de Sherlock et tendit la main dans le but de le prendre, mais inconsciemment, Sherlock porta sa main au pendentif en poussant un petit grognement enfantin. Une des cicatrices attira l'attention de l'aîné : Je ne dois pas mentir.