Silent after the storm

071.

꧁• Chapitres 71•꧂

𝗣𝗿𝗲́𝘀𝗲𝗻𝘁.
8 𝗮𝗻𝘀 après la tragédie.
𝘡𝘪𝘰𝘯 𝘍𝘳𝘰𝘴𝘵

Mort-vivant.

C'est ce qu'il est depuis trois jours. Depuis qu'on est rentrés de l'hôpital.

Sans exagérer, il parle à peine, bouge à peine. Il reste figé sur le canapé, le regard vissé sur le portrait de Rare qu'on a posé sur la table. Il ne le quitte pas des yeux. Même quand on l'appelle. Même quand on le touche. Comme s'il avait décidé que le monde n'existait plus sans lui.

Il a pas pleuré depuis ce soir-là. Plus une larme.

Ace et Stormi essayent de le nourrir, de lui faire avaler deux trois trucs, mais c'est compliqué. Parfois il refuse tout. Parfois il cède, juste pour qu'ils le laissent tranquille. Mais c'est pas toujours gagné. Il y a des jours où il avale rien. Des moments où il répond même pas à son prénom.

La nouvelle est tombée dans les médias entre-temps. Knight était censé parler, prendre la parole lui-même, mais dans l'état où il est, c'était juste pas possible. Alors, on s'est contenté d'un simple communiqué. Les obsèques seront nationales, mais dû à de son état, elles ont été repoussées à la semaine prochaine.

Depuis l'annonce, la maison ne désemplit pas. De la famille, des amis, des collègues. Des gens proches, d'autres qu'on n'a pas vus depuis des années. Ils viennent. Ils pleurent. Et à chaque fois qu'ils voient Knight, c'est pire.

Il a l'air mort. Vraiment. Sa peau est pâle, tirée. Ses cernes sont creusées comme s'il avait pas dormi depuis un siècle. Ses lèvres sont sèches, fendues. Des fois, je me demande s'il est encore là. S'il entend. S'il sent. S'il vit, vraiment.

Mais ce qui fait le plus mal, c'est ses yeux, ces putains de yeux verts sont devenus ternes. Morts. Fixes. Il les laisse traîner sur le portrait de Rare sans cligner pendant des heures. Parfois on croit qu'il dort, mais non, il regarde juste. Encore et encore. Ils regardent sans voir. C'est vide. Littéralement.

Tout le monde essaie d'être là pour lui. Surtout Stormi. Elle lâche pas. Elle lui parle, elle lui tend des trucs, elle essaie de le sortir de là, même quand il lui répond pas, même quand il la regarde même pas. Elle continue. Tous les jours. Et franchement... je la respecte pour ça. Vraiment. Elle est trop forte parce qu'il est pas facile à gérer en ce moment.

Moi... moi j'y arrive pas.

J'évite. Je fuis. Je dis rien. Je fais rien. J'arrive même pas à le regarder en face. À chaque fois que je pose les yeux sur lui, ça me fait un nœud dans la gorge. Comme si on m'enfonçait une lame dans la poitrine. Alors je reste en arrière. Je fais semblant d'être occupé, je traîne dans d'autres pièces, je parle aux gens qui passent, je m'invente des trucs à faire. Tout pour pas être dans la même pièce que lui trop longtemps.

—  Knight... tu veux qu'il soit habillé comment dans le cercueil ? Lui demande une des employés chargés des obsèques.

Elle est là, debout à côté d'Ace, les mains serrées devant elle, comme si elle avait peur que le simple fait de poser la question le brise un peu plus.

Le silence qui suit est pesant. Knight ne tourne même pas la tête. Il continue de fixer devant lui, le regard collé à la photo de Rare posée sur la table basse.

— On peut mettre le costume bleu qu'il portait à la remise de prix à New York, dit doucement Ace.

Mais Knight ne répond toujours pas. Pas un mot. Pas un geste. On jurerait qu'il ne les entend pas. Et je peux comprendre parce que répondre ça voudrait dire accepter. Valider. Enterrer.