Silent after the storm

069.

꧁• Chapitres 69•꧂

𝗣𝗿𝗲́𝘀𝗲𝗻𝘁.
8 𝗮𝗻𝘀 après la tragédie.
𝘡𝘪𝘰𝘯 𝘍𝘳𝘰𝘴𝘵

La porte d'entrée claque si fort qu'elle fait trembler les murs.

Il est là.

Raide. Tendu. Il est encore faché contre moi par rapport à hier, je le sens.

—    Bonjour, Ace, dit-il un sourire polie sur les lèvres.

—    Bonjour, Monsieur, répond Ace avec une raideur inhabituelle.

Mais Knightley ne s'attarde pas. Son regard se tourne immédiatement vers moi.

—     Qu'est-ce que tu fais ici ? Qu'est-ce qu'il se passe ?

Je reste immobile.

Je veux parler. Je veux le lui dire. Mais ma gorge est sèche, mes mots s'étranglent dans mon ventre. Il lève un sourcil attendant ma réponse.

J'ouvre la bouche mais rien ne sort.

—      Zion, répète-t-il, plus impatient en regardant sa montre. Qu'est-ce qu'il y a ?

Je lève les yeux vers lui. Et à cet instant, je le déteste de ne rien savoir. Je le déteste de ne pas encore comprendre. Parce qu'une fois qu'il saura, tout changera. Il ne sera plus jamais le même.

— C'est Rare, dis-je enfin. À voix basse. Presque un murmure.

Un blanc.

Knightley ne cille pas.

— Qu'est-ce qu'il a fait encore ?

Sa voix claque. Froide. Dure. Défensive. Comme s'il s'attendait encore à devoir gérer une énième crise, une autre connerie.

Il nous observe. Moi. Ace. Notre silence. Notre posture. La tension qui colle à nos peaux comme de la sueur froide.

—     Qu'est-ce qu'il a fait ? Sa voix vrille un peu. La suspicion infiltre son ton.

Ace s'avance, les mains jointes dans son dos, le visage pâle. Il tente de parler, mais sa voix tremble, étranglée.

— Monsieur... Rare a... il a laissé une boîte. Une lettre. Il est parti ce matin. Et on n'arrive pas à le joindre.

— Une lettre ? Quelle lettre ? De quoi tu parles ?

Je m'approche lentement. Très lentement. Et je tends l'enveloppe.

Son prénom. Écrit à la main. Par Rare.

Knightley recule d'un pas. Il ne veut pas la prendre. Il ne veut pas savoir.

— C'est quoi ça ?

— Il l'a écrite pour toi.

Je la garde tendue entre nous. Un petit morceau de papier qui pèse des tonnes.

— Pourquoi il m'a écrit une lettre. Il est où ?

— Knight... commence Ace, mais ma voix tremble, trop fragile.

— Il est où ? Répète Knightley, plus fort cette fois.

Je ne dis rien.

Je tends toujours la lettre.

— Prends-la, Knight.

— Je veux pas la foutue lettre ! Il est où Rare ?! Crie-t-il, le regard en feux.