「 Terrorisées, elles se réfugièrent dans le placard de la chambre. Pour ne plus entendre les bruits de la maison, fouillée de fond en comble par les employés du ministère de la magie, les deux jeunes soeurs se murmurèrent l'une à l'autre : « Unutm...
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"Le bien et le mal n'existent pas" pensèrent-elles jusqu'à la fin de leur jour.
"Mais alors, pourquoi les choses se sont-elles déroulées comme ça ?" se demandèrent elles après ce fameux jour.
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Trois joueurs d'échecs à Yalta, des pions méticuleusement alignés, un intrus dans la partie, et un dernier joueur qui, sans prévenir, renverse l'échiquier avant que le moindre coup ne soit joué. Si l'on devait résumer les événements tragiques du 24 juin 1995 de façon simpliste — façon Skeeter, enrobée de métaphores fades pour lecteurs avides de sensationnalisme — c'est ainsi que l'on s'y prendrait.
Mais ce soir-là, dans le cimetière moldu de Little Hangleton, rien n'avait des allures de jeu. Le mot "dantesque" aurait à peine suffi à décrire l'horreur, si la mort brutale de Cedric Diggory n'avait pas arraché tout relief, toute grandeur à la scène. Ce fut un cauchemar. Brut. Glacial. Sans échappatoire.
La résurrection de Voldemort n'avait rien de théâtral. Elle était, simplement, la fin d'une époque.
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Le pub de Great Hangleton, à l'image de ceux nichés à la frontière écossaise, était un antre bruyant, saturé d'alcool bon marché et d'hommes égarés. L'atmosphère y était aussi rance que l'odeur de bière tiède qui collait aux murs. Assises au comptoir, les jumelles de Suroj patientaient sans un mot, attendant l'heure à laquelle leur grand-père devait, selon les murmures, faire son grand retour.
