Жизнь или игра

Глава 14 POV Джейми

Что за дерь­мо?! Как она мог­ла его так лег­ко прос­тить? Прос­то взять и прос­тить! «Ми­лый, хо­рошо, что ты со­из­во­лил вспом­нить обо мне спус­тя две не­дели пос­ле то­го, как пос­лал!» И не­из­вес­тно, чем он там за­нимал­ся все это вре­мя. Да пле­вать на не­го! Глав­ное, чем мы за­нима­лись! Мы це­лова­лись! Я по­цело­вал ее...

Пос­ле двух­не­дель­ной борь­бы с со­бой, я по­нял, что это дерь­мо из ме­ня ни­чем не вы­бить! Она при­тяги­вала ме­ня са­мым не­объ­яс­ни­мым об­ра­зом. Я го­тов был смот­реть ча­сами, как она чи­та­ет сце­нарий или вни­матель­но слу­ша­ет все ука­зания Сэм, впи­тыва­ет ма­лей­шую ин­форма­цию о съ­емоч­ном про­цес­се. Она жи­вет этим! Она меч­та­ет об этом, и я мо­гу раз­де­лить с ней все эти чувс­тва, не Итан! Этот хмырь, мо­жет ду­мать толь­ко о се­бе! О сво­их проб­ле­мах, же­лани­ях, карь­ере. Это я по­нял из ми­молет­ных рас­ска­зах Да­коты о нем. Он ни­ког­да не по­нимал ее же­лания быть ак­три­сой и да­же не пы­тал­ся по­нять. А она прос­то взя­ла и прос­ти­ла! И сно­ва с ним!

- Ка­кого чер­та!

В сте­ну ле­тит не­из­вес­тный мне пред­мет, ко­торый пер­вый по­пада­ет­ся под ру­ку и рас­сы­па­ет­ся на ос­колки! Я еле ды­шу! Ярость зат­ме­ва­ет мой взор. Я упи­ра­юсь ру­ками в стол и глу­боко ды­шу, пы­та­ясь ус­по­ко­ить гнев.

- Ка­кого хре­на этот уб­лю­док вер­нулся? Си­дел бы в сво­ем Нью-Й­ор­ке и стро­ил карь­еру! И не лез к нам с Да­котой! - я сжи­маю ку­лак и со всей си­лы впе­чаты­ваю его в стол. - Дь­явол! - боль про­низы­ва­ет ру­ку, но мне пле­вать. Пле­вать на все! Кос­тяшки пок­расне­ли, на­вер­ное, бу­дет си­няк. Ус­та­вив­шись на ру­ку, я сжи­маю и раз­жи­маю паль­цы.

Я вспо­минаю наш ноч­ной раз­го­вор. Что мог нап­лести ей этот слиз­няк, пос­ле че­го Да­кота ре­шила, что я пос­леднее чмо? Да, в пер­вый день зна­комс­тва, я был та­ким, но мне ка­залось, что мы дав­но пе­релис­та­ли эту стра­ницу. Я сде­лал мно­гое, что­бы она не вспо­мина­ла, ка­ким иди­отом я был.

Ка­кого чер­та я ска­зал вче­ра, что этот по­целуй ни­чего не зна­чит?! Я опус­ка­юсь на стул, а паль­цы впи­ва­ют­ся в во­лосы. Ру­ка бо­лит, но я поч­ти это­го не за­мечаю. Зна­чит, еще как зна­чит! Я всю ночь вспо­минал ее вкус, за­пах, при­кос­но­вения... Она хо­тела это­го, нас­лажда­лась по­целу­ем и, я уве­рен, да­же не вспо­мина­ла Ита­на! Как бы я хо­тел вер­нуть все на­зад! Не го­ворить это­го бре­да про ак­трис, не ме­рить­ся с Ита­ном дос­ти­жени­ями. Я сно­ва за­вожусь, вспом­нив, как он от­зы­вал­ся о Да­коте. Она не его! Боль­ше не его... Ког­да мы це­лова­лись, она не сме­ялась, хоть и го­вори­ла, что де­ла­ет это всег­да. Ее пе­репол­ня­ли со­вер­шенно дру­гие чувс­тва, и они мне чер­тов­ски зна­комы. Я на мгно­вение за­бываю о ре­аль­нос­ти и улы­ба­юсь, сно­ва вспо­миная наш кон­такт...