Жизнь или игра

Глава 13

Под ут­ро я все же ус­ну­ла... Бу­диль­ник проз­ве­нел че­рез три ча­са. Ска­зать, что я чувс­твую се­бя, как раз­мазня, это ни­чего не ска­зать. Под ду­шем прос­то­яла, на­вер­ное, око­ло по­луча­са, де­лая тем­пе­рату­ру все вы­ше, нас­коль­ко толь­ко мо­гу вы­дер­жать, но при­вес­ти се­бя в чувс­тво так и не уда­ет­ся. Про­беж­ка от­ме­ня­ет­ся по нес­коль­ким при­чинам: во-пер­вых, я прос­то не в сос­то­янии, а, во-вто­рых, там мо­жет быть Джей­ми. Ме­ня пе­редер­ги­ва­ет, ког­да я вспо­минаю наш вче­раш­ний раз­го­вор. Мыс­ли сно­ва ле­зут в го­лову, от че­го она на­чина­ет ди­ко бо­ле­ет. Стоп! Нет, ни­каких мыс­лей! Не се­год­ня. Я дол­жна скон­цен­три­ровать­ся на ра­боте. Се­год­ня пер­вый день съ­емок, вот что важ­но.

Я с нас­лажде­ни­ем на­деваю джин­сы и коф­ту. На ста­рой ра­боте, мне при­ходи­лось но­сить ис­клю­читель­но клас­си­чес­кие юб­ки-ка­ран­да­ши, в ко­торых слож­но сде­лать шаг, блуз­ки и каб­лу­ки. Сей­час я мо­гу на­деть удоб­ную одеж­ду и спо­кой­но сесть за руль мо­ей, то есть вы­дан­ной на про­кат, ма­шины. Не­делю на­зад Джей­ми вы­бил для ме­ня ма­шину, пос­ле то­го, как я весь день зу­дела, что люб­лю са­ма во­дить. Улыб­ка рас­полза­ет­ся по ли­цу, впер­вые со вче­раш­не­го ве­чера. Пом­ню, как Джей­ми при­нес мне клю­чи, я чуть не пры­гала до по­тол­ка от ра­дос­ти и ки­далась ему на шею. Тог­да еще не зна­ла, что все это бы­ло сде­лано лишь с од­ной целью, за­тащить ме­ня по­быс­трее в кой­ку. Эта мысль от­рез­вля­ет. Как же я бу­ду с ним ра­ботать?

Мне при­ходить­ся доль­ше, чем обыч­но на­носить ма­ки­яж. Меш­ки под гла­зами ни­как не хо­тят пря­тать­ся. На­де­юсь, Мия смо­жет их уб­рать. Не ду­маю, что все ак­те­ры вы­сыпа­ют­ся во вре­мя съ­емок. Я уже опаз­ды­ваю, и по­это­му заг­ла­тываю бу­лоч­ку на хо­ду, за­пивая нес­коль­ки­ми глот­ка­ми ко­фе, и вы­бегаю на ули­цу.

Бе­лая а­уди при­вет­ли­во мне под­ми­гива­ет, но тут же, пе­рего­родив до­рогу, про­носит­ся се­реб­ристая ма­шина и ос­та­нав­ли­ва­ет­ся чет­ко нап­ро­тив мо­ей ма­шины, бло­кируя про­езд.

- Ка­кого чер­та? - вос­кли­цаю я, всплес­нув ру­ками. Что за иди­от стал?

- Доб­рое ут­ро, ко­тенок.

О, нет! Итан! Толь­ко его мне сей­час не хва­тало! Па­рень при­вет­ли­во мне улы­ба­ет­ся и вы­ходит из ма­шины.