illusions

Lost Childhood

Children run down the street,
barefoot, laughter wild and free.
The wind dances through their ribbons,
under skies of endless dreams.

Their days are filled with colors,
with bedtime stories, warm embraces.
Love surrounds them like a shelter,
and fear... that does not exist.

But in another house, another street,
childhood wears a shade of grey.
Laughter fades into the distance,
and hope is just a word they say.

There, silence weighs much heavier,
shadows whisper untold fears.
The cold is more than winter's breath,
it lingers deep within their tears.

While some dream with open hearts,
others grow up far too fast.
Their childhood slips through fragile fingers,
like sand that time will not hold back.

A kiss goodnight? It never came.
A safe embrace? Never known.
A table filled? Only sometimes.
And tenderness? A foreign tone.

They say that childhood is magic,
a place of light, a home so kind.
But not every child has tasted
the warmth of love, the peace of time.

Some must learn too soon, too young,
that life is not a lullaby.
That arms don't always open wide,
and some must teach themselves to fly.

And so they grow, with childhood lost,
no carefree days, no skies so blue.
They carry in their hollow chests
a space where love was meant to bloom.

For some, childhood is a story,
of castles, dreams, and stars so bright.
For others, it's a stolen chapter,
never lived... and lost in time.

Infância Perdida

Crianças correm pela rua,
pés descalços, riso solto,
o vento dança entre os laços,
no quintal de céu tão alto.

Os dias são cheios de cores,
de histórias lidas à noite,
abraços quentes de quem ama,
e o medo... esse, não existe.

Mas noutra casa, noutra rua,
a infância veste-se de cinza.
Os risos são ecos distantes,
e a esperança, uma promessa vazia.

Lá, o silêncio pesa mais,
as sombras escondem segredos,
o frio não vem só do inverno,
vem dos olhos gastos de medo.

Enquanto uns sonham sem pressa,
outros crescem depressa demais.
A infância escorre pelos dedos,
como areia que o tempo desfaz.

O beijo na testa? Nunca veio.
O colo seguro? Não havia.
A comida na mesa? Às vezes.
E a ternura? Um nome estranho.

Dizem que a infância é mágica,
um lugar de luz e abrigo,
mas nem toda criança conhece
o doce sabor do carinho.

Algumas aprendem cedo demais
que o mundo não é de algodão.
Que nem sempre há braços abertos
para amparar um coração.

E assim crescem, sem infância,
sem a leveza de um dia azul.
Levam no peito um vazio
onde devia morar um céu.

Para uns, a infância é história,
de castelos, sonhos, luar.
Para outros, um tempo roubado,
que nunca mais vão recuperar.