Es en el caos,
donde radica,
todo aquello que siento por vos.
En el desconcierto,
en que te vayas más allá de mis ideas,
en que me hagas sentir pequeño,
inocente,
tras un mundo que descubrir.
En llevarme a los ojos de un turista,
que pasaría mil horas mirando una pintura,
intentando descubrir algo,
sin pretender mucho más.
Y hablo de descubrimientos,
y no de comprensiones,
porque tanto el turista como yo sabemos,
que jamás entenderemos nada.
Pero nos llenaremos,
una y mil veces con cada pincelada que nos tiña el alma,
como las de tus ideas,
tus pasos,
tus tarareos de canciones.
Como en el imaginar de lo que habrá pensado el poeta,
del tallado que llevó a cabo el escultor,
o en las pinceladas del pintor.
En lo que no soy,
en tu desconcierto,
en que me arranques el alma con tu cabeza,
con lo que ven tus pupilas,
lo que sienten tus sentidos,
en lo que sos,
tan distinto a mí.
Turista del museo vida tuya,
incondicional a tu caos,
amante de tu locura.
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Para Sofía
Poetry¿Quién era Sofía? Esta pregunta costaba responderla, resumir a Sofía a unas pocas líneas sería limitarla tanto; y si tuviese que plasmarla por completo no podría terminar por algunos años, y sería una pérdida de tiempo, Sofía en los años en los que...
