' p r o l o g u e.

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Golpes.

Trac. Trac. Uno, dos, tres.

El asfalto duro bajo mis pies. El agua helada colándose por las suelas desgastadas de las viejas zapatillas que alguna vez estuvieron en la estantería de un bazar viejo. El cielo cayéndose a pedazos; la tela adherida a mi cuerpo como si se tratase de una oscura y pesada capa de piel.

Trac, plop, trac.

Mis pulmones quemando, Los gritos. La euforia. El estruendo de una risa que por primera vez he escuchado salir de forma genuina. Su risa.

Un grito.

Y nuestras manos entrelazadas hasta desaparecer entre las calles de lo que a partir de hoy llamaríamos nuestro infinito, peligroso y desfigurado hogar.

brats » bts; kthDonde viven las historias. Descúbrelo ahora