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Si hay algo más vasto y sabio que el tiempo es el universo mismo.

Somos como pequeñas partículas de polvo en él. Lo conformamos, lo habitamos; comemos de sus entrañas y en la cúspide de la inspiración y la vida es inevitable tratar de imitarlo.

Inevitable.

Capas de abismo se sobreponen unas con otras para proteger aquello que descansa en el fondo, hasta el último nivel de nuestra esencia, y siendo la copia perfectamente imperfecta del infinito tememos escarbar más allá de lo que palpan nuestras manos; de lo que conocemos en nuestros sentimientos más superficiales.

No todo es luz.

No siempre hay luz.

Ira, envidia, oscuridad.

Inseguridad, miedo, culpa.

Locura.

¿Qué es lo que ocurre cuando un cubo se ha llenado de mierda hasta el tope?

Una capa puede confundirse con otra. Y cuando nos percatamos de que no se trata de una porción gruesa sino de un montón de láminas delgadas unidas una sobre otra, con matices, tamaños y colores distintos sólo quedan dos opciones: asfixiarnos intentando salir o hundirnos hasta el fondo.

Con nosotros mismos.

Podemos desgarrarnos la garganta gritando hacia adentro pero estaremos tan perdidos que ni nuestros propios oídos serán capaces de escucharnos. Podemos maldecir y golpear a la oscuridad cuando en realidad estaremos desgarrando nuestras propias paredes. Y aún si creemos que hacemos las cosas bien... todo cae por su propio peso.

Siempre.

Pero ninguno está consciente de ello porque sabemos del universo lo equivalente a lo que conocemos de nosotros mismos:

Una mierda.