Un funambule,
Du haut de son fil,
Explose sa frêle bulle,
Pour maintenir l'équilibre fébrile;
Entre le Monde et le Vide.
Il vient en renfort,
Quand l'Espoir se fait livide.
Ce funambule tente alors;
Comme en dernier recours,
De s'adresser aux Hommes.
Quelle ironie du sort,
Ils semblent tous sourds;
Ce funambule luttant en vain,
Contre ce triste et prévisible destin.
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MAUX D'ENCRE
PoesíaUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
