Elle traverse les rues dépourvue de monde.
Lui attend.
Elle observe les gouttes de l'averse qui dégringolent le long des lampadaires.
Lui attend encore.
Elle s'amuse à faire de la buée avec son souffle grâce à la fraîcheur de l'air.
Lui attend toujours.
Elle repense soudainement à ce garçon qui l'attend dans un caffé, juste à côté.
Lui attend désesperement.
Elle s'en veut d'avoir oublié, alors elle court comme si elle pouvait rattraper le temps.
Lui pleure.
Elle, pleure.
Ils pleurent.
Comme le ciel.
Alors il sort, oubliant sa veste.
Alors elle arrive essouflée devant le caffé; vide.
Et jamais ils ne se reverront, parce qu'elle a oublié. Et il est parti.
Alors ils pleurent, en solitaire...
À l'ombre d'un lampadaire,
Ou devant un caffé fermé.
Sous la pluie capricieuse d'une nuit, ils pleurent.
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MAUX D'ENCRE
PoetryUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
