Un corps se plit doucement,
Sous les agressements de la lame.
Le liquide rougâtre se répand,
Le long de ses poignets qui inéductablement se fânent.
Plus fragile qu'une rose démunie d'épine,
Aussi jolie que la pluis fine,
Le saura-t'elle un jour?
Comment pourrait-elle le comprendre puisque qu'elle ne croit plus en l'amour?
Ses larmes coulent,
Les cris silencieux se mêlent,
Elle se fait passer pour la fille cool,
Mais elle n'en est pas à son coup d'essai.
Faut dire que la fumée la console,
Que les médic la rassurent.
Mais si seulement elle sortait ses griffes, s'empêchant de s'accomoder de ses griffures.
Dire qu'une enfant se croit folle...
Alors, en reine elle quitte se monde.
Jamais cette enfant ne détournera le regard.
Elle affrontera la faucheuse et son air moqueur.
Dès maintenant, elle sera maître du temps.
Dernière allégeance, dernier aurevoir dérisoire.
Ça y est, elle a la paix.
Ça y est, elle est partie rejoindre le ciel un peu plus étoilé.
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MAUX D'ENCRE
PuisiUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
