Une lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres...
Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
Il y a devant nous le monde qui crie, Et par impertinence, l'humain s'entête.
Eh, petite fille, Pourquoi as-tu si peur?
Il y a dans leurs mains des fusils, Visant des hommes de couleur.
Eh, petite fille, Pourquoi as-tu si mal?
Il y a dans tous les pays, Des hommes qui se transforment en haine animal.
Eh, petite fille, Pourquoi écris-tu?
Parce que dans les mots infinis, Et l'encre qui fuit, Un message est transmit. Les illettrés le liront, Les sourds l'entendront, Les muets le murmuront; C'est un appel à l'humain, Pour qui le comprendront; C'est un appel pour Demain. Pour les Hommes les moins cons. Parce que dans "aujourd'hui" rime "demain"...
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