Boussole qui perd le nord,
Gomme les quatres coins du globe,
Elle s'imagine reine,
Rêvant de la Patagonie et ses plaines,
De l'Océan et tout ce qu'il englobe,
Elle se l'est promis; jamais de remords.
Elle guide les hommes vaguabons,
Inspire écrivains et voyageurs.
Mais au fond d'elle,
Son coeur saigne.
Connaissant par coeur l'équateur,
Depuis longtemps elle rêve de nouveaux horizons...
Elle perd le nord,
Se prend pour folle,
De vouloir être bien plus qu'une boussole.
C'est un bout de ferraille au coeur d'or.
Un être outil,
Servant les rêves d'autris.
Une boussole perdue,
À l'imagination défendue.
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MAUX D'ENCRE
PoesíaUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
