C'est dans la sombre encre de tes yeux que je me noie,
Dans les fissures de tes mains... Je m'effondre enfin.
Ce soir tu m'as fait roi,
En acceptant de me confier ta main.
Il y avait nous et un hôtel,
Un rendez-vous avec la lune et les ruelles,
Tous se sont éclipsés pour te faire reine,
Lorsque nos doigts ont verrouillé le cadena, sous le regard attentif de la Seine.
Il parait que les lendemains sont orageux et bien souvent se fânent...
Mais ton nom et le mien sont gravés dans cet anneau,
Et puisque les piqûres d'épines se soignent,
Je crirai, dans 60 ans encore, que si le monde est si beau...
C'est parce que je suis Morgan de toi.
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MAUX D'ENCRE
PoetryUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
