4 ans, et déjà j'aimais,
Les rimes pleins la tête,
Les sons qui se répètent,
Les mots qui s'entêtent,
4 ans, déjà espiègle,
Avec qu'une seule règle;
Hurler ce que le silence tait.
Mes premiers textes maladroits,
Dans un cahier éparpillé par-ci par-là,
Des histoires écrites sur un coup tête, un coup de joie ou de folie,
Avant de lever le poing à une manif',
Qu'il sache déjà l'écrire!
Des textes pour pleurer comme rire,
Les fracas de la vie en martyre,
Écrire pour ne pas mourir,
Je l'ai vite compris.
Espiègle folie.
Connais-tu ce sentiment absurde,
Qui fait palpiter ton coeur suite à une phrase frappante?
Des textes doux aux rudes,
Tant que les lettres soient choquantes?
Pour un monde humanisé,
Il ne fait pas bon de rêver.
Je suis bien mal barré...
VOUS LISEZ
MAUX D'ENCRE
PoesíaUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
