On vit, on crève
Et entre-deux on se meurt.
On rit, on pleurt,
Et entre-deux on rêve.
Cet étrange entre-deux,
Qui lie nos opposés.
Cette étrange vérité,
Qui se joue de notre sérieux.
Un jour on vit,
Et le lendemain on crève.
Au milieu on rêve,
D'avoir ce rêve comme vie.
Et puis on se rend compte,
Que du berceau au tombeau,
Les 24H se sont emballées,
Les années se sont fait la malle...
Réveil brutal,
Regards tournés vers une vie dépassée.
Juste avant le grand saut,
Ce sont nos regrets que l'on compte...
Et si l'on vivait plutôt que se contenter d'exister?
Et si avant de mourir on se promettait "Mieux vaut les remords que les regrets!"
Et si à mon enterrement il n'y avait personne?
Personne qui compte réelement...?
Cet infernal entre-deux,
Serait-il Finalement terrain de jeu?
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MAUX D'ENCRE
PoezjaUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
