Entends-tu ces cris s'élever? C'est son âme qui tremble.
Ignorant des fautes ensemble,
C'est notre monde que nous sommes en train d'achever.
Les poings au coeur on avance, le sel de nos larmes coule le long de notre conscience, mais il est trop tard pour des remontrances.
Si on vous demande les vagues, appelez-les les poumons de la Terre, ses marées amères plus tranchantes que les dagues.
Si on vous demande la roche, répondez-leur les couteaux aiguisés, protecteurs de terres fertiles et autrefois cachées.
Si on vous dit le monde, répondez que l'Homme l'a épuisé et rendu immonde. Cette odeur morose qui règne chez l'Homme qui ne connaîtra jamais la Honte.
Le coeur martelé, les poings liés on avance,
Quel sera notre prochain souffre-douleur?
Impertinence, insolence,
L'Homme garde encore ses infâmes croyances.
Crève-coeur.
Humanité en grève,
Une heure, je vous en conjure; une simple trève...
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MAUX D'ENCRE
PoetryUne lame glisse dans un léger frottement sur le vieux papier, abîmé par le temps. L'encre se deverse peu à peu et laisse deviner au fur et à mesure des vas-et-viens incessants de la plume, des lettres... Discrètes dans un premier temps. Puis toujour...
