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Blossom corre a través del pasillo con su mochila (abierta) sobre un hombro. Algunos libros sobresalen de ésta, mientras el resto los lleva sobre el pecho junto con su abrigo. Las probabilidades de que algo no se le cayera era de una en un millón.
—Maldita sea. ¿Por qué no puedes tan sólo...? —la ojirrosa le toca el hombro con una mano, provocando que el moreno se volteé con desinterés.
—¡Ugh! ¿Ahora qué?
—Por favor. Necesito saber por qué la gente habla tanto de ti.
—La necesidad no es sinónimo de la curiosidad.
—¡Vamos! En serio que de verdad siento que las personas están equivocadas contigo. El tiempo que llevamos juntos me he dado cuenta de que no eres una mala persona.
—¿El tiempo que llevamos juntos? No me hagas reír, niña. Llevamos tan sólo unas cuantas horas estudiando.
—A eso me refiero. Soy muy perceptiva y sé que no me equivoco.
—Bien, ¿quieres saber cuál es el problema aquí? —pregunta retóricamente. Blossom simplemente lo observa—. La cuestión es que las personas tienen una maldita necesidad de crear polémica, de hablar acerca de cualquier estupidez como si fueran unos expertos en él, todo para sentirse unos genios ocultando su tremenda idiotez bajo una máscara dañando a otros sin piedad alguna. Y todos esos rumores se van expandiendo cada vez más hasta que llega un punto en el que no se habla de otra cosa. A nadie le interesa si es verdad o no, o cómo me siento yo. La gente ha inventado ordinarieces de mí que seguramente ya habrás escuchado; que golpeé a un niño en la calle, que mis padres me obligaban a trabajar y me maltrataban, que tengo un trauma y... no sé cuántas cosas más. Dime tú, ¿qué más inventaron de mí esta semana? Seguramente ya hasta me habrán vuelto un drogadicto, o un violador, o algo por el estilo...
—B-Butch...
Los ojos del susodicho están cristalizados, mientras el corazón de la fémina se contrae peligrosamente, mientras ella palidece, muda, sin saber qué responder ante tal exteriorización de los sentimientos del ojiverde.
—Debo irme —dicho esto, el varón se retira con ganas de golpear algo, sin saber por qué. Mientras que, por fin, los libros y útiles de Blossom caen al suelo con un seco pero estruendoso ruido.
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