Micro relatos escritos en un purgatorio donde, a menudo, me encuentro con gente

El fantasma de Tesla

Andaba inmerso en mis estudios metafísicos buscando "la verdad" entre textos pseudoepígrafos de hace unos pocos de cientos de años. Entre metáforas pretendía dilucidar los misterios que el alma, en su infinita hermenéutica, esconde más allá del cuerpo físico, entre esa conciencia ─o lo que pueda ser─ universal a la que busco cuando estoy demasiado colocado y a la que llamo 'Dios'.
Mucho más allá del maquiavélico negocio que supuso aquel movimiento hace un par de décadas de "la ley de atracción" ─que no fue más que una banal interpretación simplista de "the master key system"─, de un grupo de "alquimistas" neo-liberales convirtiendo la ingenuidad de las masas en millones de dólares para sus autores y algunos tantos otros modernos charlatanes y oportunistas; no está de más a veces preguntarse qué tan insignificantes somos en la inmensidad del universo y qué hay más allá de lo que, hasta ahora, hemos sido capaces de revelar empíricamente.
En un frustrado tren de pensamiento mirando, en un momento dado, una polilla golpeándose sin cesar contra el vidrio de una bombilla, me acordé de Tesla. Cerré el libro que estaba leyendo y empecé a pensar en aquel mago cuyo futuro ─que es nuestro presente─ le pertenece, tal y como profetizó una vez. Aquel titán conocía bien uno de los lenguajes demiúrgicos, la matemática, y por medio de ella desvelaba las leyes con las que manipular fuerzas invisibles para hacerlas poderosas. Y de la luz fantasmal de aquel hombre en la confusión de mis esotéricas tinieblas revoloteando en la pared como la sombra de un insecto, descarté ─una vez más─ los postulados mágicos de las llamas sobre cera en las velas de color negro. Porque aquel tio sí que era un mago de verdad.