Micro relatos escritos en un purgatorio donde, a menudo, me encuentro con gente

Ciudadela

Era una micrópolis con ciertas semejanzas a una necrópolis, salvo por el detalle de que carecía de tumbas donde rendir homenajes. Tampoco parecían necesarias, pues la vida allí no tenía más valor que una mala mirada o una insignificante deuda. En las escenas de los crímenes eran frecuentes algunas ironías y mofas sobre asesinatos escritos en espray sobre la pared, sustituyendo banderas en los rincores de las guerrillas urbanas donde los vencedores hacían explícitas sus advertencias; y evidente la conquista de algún enjambre de calles. Las balas llovían por las tardes y los machetes empezaban a ser otro accesorio más en la indumentaria de cualquier adolescente que quisiera integrarse allí, pues más temprano que tarde alguna banda les daba el paseíllo para invitarlos a su propio bautizo... o a volar de allí para siempre. Las mañanas eran más tranquilas. Algunos muertos vivientes hacían su ritual al cielo, con los brazos descolgados tras los hombros y un arco dibujando inexistentes aposentos en sus columnas vertebrales. Las drogas las adulteraban con fentanilo, y lo que comenzó siendo un curioso viaje para algunos, terminaba en su naufragio bajo los ríos de Dante.

Lejos de allí ─en el centro de la ciudad de la que aquel suburbio era satélite─ debatían sobre progreso y derechos humanos. Se enfurecían con las injusticias del mundo, proclamaban contra el racismo y llevaban eslóganes pacifistas en sus camisetas; ostentando así su gran corazón en la voz de esa opinión pública que los convierte en santos, aún no siendo más que vanidosos charlatanes compitiendo en la carrera política de cada uno de los días que les amanece sin serios contratiempos.
Aquella organización benéfica, aún así, hacía algún que otro apaño a los necesitados, como buscarles una vivienda en la ciudadela de las afueras... para dejarlos allí a su suerte. Su manera de integrar era apartando a aquellas personas de sus barrios impolutos. Y de la sociedad.