Forgotten Memory

XI

Faith

Je me force à trouver le sommeil, je vous l'assure, mais il me fuit obstinément. Mes yeux, pleins de perplexité, sont rivés sur ce même message depuis une demi-heure, en ayant parcouru ses lignes au moins une vingtaine de fois. Je me demande vraiment si ces mots me sont réellement destinés ou s'il s'agit simplement d'une erreur...

+1 (208) 857-1444 :

« Salut Faith, c'est Kate. Avant toute proposition j'aimerais m'excuser, tu dois probablement penser que je te déteste mais c'est à cause de Monsieur Johnson. Qui ne rêverait pas d'être son élève préférée ? ◡̈ Tu es invitée à notre soirée pour Thanksgiving au Metro Nightclub, pas besoin de carte d'identité, on fait plus vieilles que notre âge...»

Je n'ai plus célébré Thanksgiving depuis mes 8 ans, depuis le décès de ma mère. Demain est le 23 novembre, le jour de Thanksgiving. Je peine à comprendre pourquoi elles choisissent de célébrer ça en boîte de nuit... Mais peu m'importe, tant que j'ai l'opportunité de me faire de nouvelles amies, je ne vois pas de raison de refuser. Je n'ai mis le pied que quelque fois dans un Nightclub et ce sans vraiment me bourrer la gueule ni même fumer. L'idée de m'approcher d'elles m'effraie un peu, je redoute une possible manipulation. Cependant, je laisse de côté ces pensées, car même si elles se révèlent être vrai, je dois tenter de rompre avec ma solitude et de paraître plus "normale". Malgré ça, l'hésitation persiste, je reste indécise en ce qui concerne ma réponse à cette invitation. J'écris quelques mots qui finissent rapidement effacés, témoignant de ma confusion.

« Coucou, tu ne t'es pas trompée de destinataire? ».

Techniquement impossible...

« Salut Kate, qui sera là ? »

Toujours pas.

« Salut, c'est d'accord ! Vers quelle heure ? »

Je regarde le message pendant de longues minutes, comme si l'envoyer pouvait me coûter la vie. Je l'analyse encore pendant plusieurs minutes avant d'appuyer sur la flèche envoyant le message.

Je l'ai fait.

Je jette mon téléphone à l'autre bout du lit, mes jambes tremblotant nerveusement sous les draps. Voilà donc ce que ça fait d'envoyer un message risqué. Enfin, potentiellement risqué... À chaque vibration de mon téléphone, je me mords le doigt, redoutant de ne serait-ce qu'y jeter un regard.

+1 (208) 857-1444 :

« 22h minimum, contente que tu aies accepté. A ce soir ! »

Je rejette la chose me servant de téléphone en souriant bêtement. C'est ainsi que l'on se sent lorsqu'on n'a aucune amie. Juste une proposition de ce genre suffit à susciter l'excitation. Ma seule robe de soirée va enfin avoir une utilité. Heureusement que mon père n'est pas encore rentré; il ne me laisserait pas quitter la maison vêtue de cette manière...

Je vais enfin pouvoir me métamorphoser, revêtir un masque qui ne me va pas, mais qui répond aux attentes des autres.

***

Mes yeux analysent attentivement mon reflet dans le miroir. Ne m'étant toujours pas embellie, je suis tout simplement à vomir. La robe, scintillante de mille feux, descend en dessous de mes genoux, mais je me sens étrangement inconfortable. A première vue, le décolleté n'est pas vraiment grand mais sur ma silhouette, il en devient presque choquant. Je me lance enfin dans la préparation, attrapant font de teint et beauty blender délaissés depuis des mois. L'anticerne et le contouring suivent, laissant la poudre reposer. L'hésitation entre faux-cils et mascara est toujours là, mais je choisis les premiers, décidée à mener à bien ce que j'ai commencé. Mes lèvres rosées ne vont pas avec le teint mat, me forçant à les couvrir d'une couche de rouge à lèvres rouge. Un dernier lissage des cheveux achève cette transformation.