Los autos estaban listos para comenzar la carrera. Habían sido cuidadosamente revisados. Los pilotos se encontraban ansiosos pues esa era una carrera importante: se jugaría la final del campeonato mundial. El piloto del auto rojo se llamaba Charles...
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Era demasiado astringente. Definitivamente no es rival para un tiramisú dulce. Empecé a preguntarme: ¿tal vez lo ordené mal? ¿Quizás un mesero no escuchó mi pedido correctamente debido a que no hablaba bien el francés, o quizás era más común entre los clientes pedir vino fuerte los sábados por la noche?
Tener un tiramisú en la primera cita como postre no era raro, pero no era una elección obvia como plato principal. Aunque eso realmente no importaba ahora, porque mi cita ni siquiera estaba aquí.
Lo he comprobado mil veces. Los dos quedamos a las seis en este lugar. Estropear el restaurante también podría ser una opción: en Montecarlo, había muchos de ellos. Sin embargo, no pude hacer nada cuando mi cita ni siquiera se atrevió a responderme.
Han pasado dos horas.
No me quedó más remedio que intentar disfrutar de mi propia compañía, observando el Hôtel de Paris iluminado visible desde una terraza del restaurante. Las carcajadas, la música de jazz y el rugido de los autos deportivos crearon un agradable zumbido que me acompañó mientras reflexionaba.
No lo conocía de todos modos. Fue una reunión preparada organizada por uno de mis amigos. Ella insistió en que necesitaba empezar a salir y conocer gente nueva. Aparentemente, el primer intento no tuvo tanto éxito.
El mesero me revisó varias veces y descubrió que probablemente estaba fantasma. Cada vez que me negué cortésmente cuando me preguntó si quería pedir algo más. Sentí que mencionar el vino que estaba bebiendo ahora era irrelevante, aunque sabía que era muy probable que no fuera el que había pedido. Nada más que terminar e irse parecía lógico.
Tratando de preservar el resto de mi dignidad, alisé mi vestido rojo satinado y traté de actuar con gracia. Estaba a punto de levantarme e irme cuando alguien de repente apareció frente a mi mesa.
"¿Puis-je rejoindre?" preguntó la voz del hombre en un francés impecable.
Mis ojos miraron a esta misteriosa persona inmediatamente mientras una mirada ligeramente sorprendida apareció en mi rostro.
Al principio, pensé que podría ser mi cita, pero aparecieron en mi mente demasiados hechos contradictorios. No parecía británico. No podía ser un caballero agradable y cultural, que se mudó de Londres hace dos meses para trabajar aquí, en Mónaco. El hombre que estaba frente a mí vestía de manera bastante informal, algo que el hombre de negocios que estaba esperando no podía hacer. Llevaba una camiseta blanca simple y lisa junto con una chaqueta y pantalones de mezclilla negros. Unas elegantes pero a la vez sencillas deportivas blancas delataban que no volvería del trabajo, más bien podría estar entrenando. Sin embargo, tenía una chispa interesante en sus ojos de curiosidad y labios ligeramente entreabiertos. Estaba esperando mi respuesta, mi permiso. El acento, que se podía escuchar en su pregunta, era impecable. ¿Era posible que un británico hablara francés tan bien??
