One Shots ft. F1 Driver's

::===>> 𝘑𝘦 𝘯𝘦 𝘴𝘶𝘪𝘴 𝘱𝘢𝘴 𝘵𝘰𝘯𝘵𝘰𝘯 <<===::

Pierre Gasly era un cabrón.

No era una opinión, era un hecho. Tú lo sabías, todo el mundo lo sabía, pero no tenías ni idea de por qué había algo en tu pequeño cerebro que te hacía olvidarlo cada vez que él entraba en una habitación.

Habías visto las fotos, no eras estúpida. Una modelo diferente, o actriz, o influencer guapa de su brazo al final de cada fiesta. Había llegado tan lejos que habías participado en un par de encubrimientos mediáticos para él.

Pierre Gasly te estaba rompiendo el corazón y no creías que supiera tu nombre.

Cada vez que estabas en la misma habitación que él apenas podías respirar. Esos ojos azules eran tan peligrosamente penetrantes, su pelo perfectamente despeinado, esa sonrisa. Te miraba como si fueras el universo entero, te dejaba sin aliento. Se suponía que eras aprendiz de ingeniero en Alfa Tauri, pero cada vez que tenías que preguntarle algo te tropezabas con las palabras y te equivocabas en cosas sencillas. Y a la mañana siguiente veías la foto de la modelo a la que acompañaba a su habitación de hotel y no podías evitar sentirte destrozado, aunque ni siquiera estuvieras en la misma estratosfera que él. Y luego lo veías el fin de semana siguiente, flirteando con todas las mujeres en un radio de diez metros.

No tenías ni idea de cómo te encontraste en la fiesta posterior a la última carrera. Alpha Tauri tuvo una actuación increíble, con sus dos pilotos en los puntos y una victoria por partida doble para su equipo hermano, Red Bull. Había un montón de invitaciones y, cuando te acercabas a la graduación de tu aprendizaje, tu jefe te puso una entrada en la mano y te dijo que fueras, que te divirtieras.

Así que te divertías, o al menos lo intentabas. No sabías muy bien cómo vestirte, ya que no salías de fiesta desde tus primeros años de universidad. Por aquel entonces, el código de vestimenta era vaqueros y un top estúpidamente pequeño y probablemente brillante. Habías decidido que los vaqueros negros eran seguros y evitabas cualquier tipo de brillo. Ahora, aferrada a su bebida como si contuviera su fuerza vital, se da cuenta de que está completamente fuera de su alcance.

No se trataba de un sórdido club universitario, lleno de alcohol barato y estudiantes demasiado borrachos para preocuparse de otra cosa que no fuera fumarse un cigarrillo y ver a quién se llevaban a casa. Era el club de las superestrellas del deporte mundial y sus socios. Los vaqueros, aprendiste rápidamente, no eran la elección. Todas las chicas eran más altas que tú, con piernas largas, delgadas y bronceadas, y llevaban vestidos diminutos que parecían enseñar las piernas, el culo, la espalda y las tetas a la vez. Las bebidas se pedían por botellas y los cócteles complicados se repartían como si fueran caramelos.

Tú estabas en un balcón, bailando al ritmo de canciones que no reconocías, sin atreverte a mezclarte con la gente de la pista. Un golpecito en el hombro te hizo girarte, y estabas a medio preparar una excusa para tu jefe sobre por qué tenías que irte a casa temprano cuando unos ojos alarmantemente familiares se clavaron en los tuyos y un marcado acento francés te mantuvo inmóvil.

"Hola", tragó saliva, y las palmas de las manos empezaron a sudarle de inmediato.

"Hola, Pierre", gritaste con voz torpemente aguda por encima de la música. Pierre fue más listo y se acercó hasta rozar con sus labios la sensible piel de tu oreja. Te estremeciste, pero te quedaste inmóvil, con el corazón latiéndote en los oídos al darte cuenta de que, para bien o para mal, esta noche eras su presa.

"¿Te gustaría bailar?" Asentiste con la cabeza porque de ninguna manera ibas a dejar pasar esto, aunque tuvieras que esconderlo de todas las personas del planeta y enfrentarte a verlo después con otras chicas. Empezaste a caminar hacia la pista de baile pero él te agarró por el codo, haciéndote girar eficazmente hacia su pecho, que sólo estaba cubierto por una camisa blanca que se estiraba contra sus duros abdominales. Estaba tan caliente. Y de repente muy real bajo tus dedos.

Te rodeó la cintura con un brazo y sujetó el otro como si fuera un salón de baile. No podías respirar mientras él marcaba su propio ritmo, lento y suave, totalmente opuesto al estruendoso bajo que sonaba en el suelo. Era fácil balancearse con él, te perdías en esos ojos con tanta facilidad. Ni siquiera te diste cuenta de que su mano se acercaba para agarrarte suavemente la barbilla hasta que fue demasiado tarde.

Y lo siguiente que supiste fue que estabas besando a Pierre Gasly.

Y todo tu cuerpo se apagó porque, maldita sea, no fue el mejor beso de tu vida. Cuando se apartó, se quedó cerca, su nariz chocando con la tuya. Ni siquiera podías sentir asco por el hecho de compartir aliento.

"Entonces, ¿quieres volver a mi habitación de hotel o yo a ti?". Hablaste sin pensar realmente, auto-preservación en realidad. Si él quería un polvo entonces bien, estabas en el juego, pero no querías ningún romanticismo fingido al respecto. Nada que hiciera que doliera más de lo que ya dolía.

La risa de Pierre te hizo retroceder, mirándole perplejo mientras negaba con la cabeza.

"No, no, amor. Nada de habitaciones de hotel esta noche".

"Oh, claro", decir que estabas desinflada habría sido quedarse corto.

"No", volvió a decir, con decisión, como si eso te lo fuera a poner más fácil. No lo hizo. "He visto cómo me miras cuando crees que no me doy cuenta", maldita sea. Así que te lo habías cargado antes de que empezara, una tonta más para él.

"Lo siento", no podías mirarlo, pero él tocó tu mejilla de nuevo, rogando silenciosamente por contacto visual.

"Quiero llevarte a una cita, ¿por favor?"

Estabas tan sorprendida que no sabías qué decir, y le diste las gracias cuando te puso en la mano una servilleta con su número garabateado antes de dejarte con un guiño, reincorporándose a la multitud.

La fiesta mejoró mucho después de aquello.

Pierre volvió solo a su habitación de hotel aquella noche.