Los autos estaban listos para comenzar la carrera. Habían sido cuidadosamente revisados. Los pilotos se encontraban ansiosos pues esa era una carrera importante: se jugaría la final del campeonato mundial. El piloto del auto rojo se llamaba Charles...
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El rugido de los motores reverberaba por las estrechas calles de Mónaco, el reluciente puerto contrastaba con el rojo vibrante del garaje de Ferrari. Me paré en medio del caos controlado, con el olor a goma quemada y combustible en el aire. La familia de Charles estaba a mi lado, sus caras eran una mezcla de tensión y orgullo, reflejo de mis propias emociones.
En mi mano llevaba una pequeña pulsera, cuyos delicados hilos entrelazados con colores representaban nuestro viaje juntos. Charles y yo la habíamos hecho durante una tranquila velada en Maranello, cada cuenta y cada nudo una promesa silenciosa de nuestros sueños y nuestro amor compartidos. Froté las cuentas con el pulgar, buscando consuelo en su familiaridad mientras las últimas vueltas del Gran Premio de Mónaco se desarrollaban en las pantallas ante nosotros.
Charles iba en cabeza. Podía ver su coche deslizándose por las curvas cerradas, enhebrando la aguja entre las implacables barreras. Las voces de los comentaristas eran un zumbido distante, mi atención se centraba únicamente en el borrón escarlata de su Ferrari.
«Lo está haciendo muy bien», susurró Pascale, con la voz entrecortada por una emoción apenas contenida.
Asentí con la cabeza, incapaz de apartar los ojos del monitor. Mi corazón latía al ritmo incesante de los coches en la pista. Cada segundo se convertía en una eternidad, cada curva en un triunfo o un desastre en potencia.
A pocas vueltas del final, la tensión en el garaje era palpable. Podía ver a los mecánicos preparados para la celebración o la acción, sus rostros máscaras de concentración. Los colores del brazalete brillaban suavemente, un pequeño pero poderoso recordatorio del hombre al que amaba y del viaje que nos había traído hasta este momento.
Comenzó la última vuelta. El coche de Charles pasó a toda velocidad por delante de la emblemática Plaza del Casino, bajó hacia la cerrada horquilla de Fairmont y entró en el túnel, donde el rugido del motor se multiplicó por diez. Mi agarre del brazalete se tensó y, a mi alrededor, las bocinas de los yates del puerto ya sonaban en señal de celebración.
«Vamos, mia stella», susurré, como si mi voz pudiera alcanzarle a través de la cacofonía de la carrera.
A través de la chicane y hacia el complejo de piscinas, su coche bailaba al borde del control, al límite de la física y la habilidad. El rugido del público era un telón de fondo constante, una ola de ruido que iba in crescendo a medida que se acercaba a las últimas curvas.
Entonces, en un borrón de rojo y precisión, rodeó a Rascasse y Anthony Noghes. La bandera a cuadros ondeó y el coche de Charles cruzó la línea de meta.
Alguien gritó «¡C'é l'ha fatta!» y el garaje estalló en vítores y aplausos. Lo había conseguido.
Se me llenaron los ojos de lágrimas de alegría cuando vi a Charles frenar para dar la vuelta de la victoria. Había ganado. En Mónaco. Su carrera de casa.
