Los autos estaban listos para comenzar la carrera. Habían sido cuidadosamente revisados. Los pilotos se encontraban ansiosos pues esa era una carrera importante: se jugaría la final del campeonato mundial. El piloto del auto rojo se llamaba Charles...
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Ya deberías saber que eres terrible con el alcohol después de demasiadas sesiones de vómitos y horribles resacas. Aún así, cuando Max, tu actual mejor amigo, ahora campeón mundial, cruzó la bandera a cuadros en Abu Dhabi, no había otra manera de terminar la noche.
Sintiendo el ardor de la bilis subir por tu garganta de nuevo, empujas hacia adelante sobre tus rodillas, agarrando la porcelana fría de la taza del inodoro con todas tus fuerzas mientras vomitas lo que parece ser comida para días.
El toque fresco de la mano de dicho mejor amigo frotando círculos relajantes en tu espalda es un alivio contra tu piel abrasadora como un cuchillo moldeado con una culpa espesa y sin adulterar que se clava en los huecos de tu costilla cuanto más tiempo estás despierto y pensando. Su otra mano ocupada sujetando tu cabello por encima de tu cabeza. Si bien tus pensamientos no son del todo coherentes, el hecho de que estés arruinando lo que probablemente sea la mejor noche de Max tampoco se te escapa.
Las lágrimas pican en tus ojos cuando tu estómago finalmente se asienta, solo una sensación de hundimiento donde antes hubo turbulencia, y no puedes descifrar si es la falta de comida o la borrachera que te das cuenta del amigo de mierda que eres en este momento.
"Lo siento", la disculpa sale mansa, el líquido se acumula en tus ojos y te nubla la visión.
"Schatje(cariño)", su voz es todo el afecto, el amor y la exasperación que no mereces y escondes la cara entre el rizo protector de tus brazos sobre la taza del inodoro. Si estuvieras un poco menos borracho, tal vez estarías disgustado, pero todo lo que quieres hacer en este momento es esconderte para que no puedas ver el perdón nadando en su mirada.
"¿Estás tratando de ocultar el rímel corrido? Vamos, sabes que puedes hacerlo peor -bromea Max y el sonido que sale de ti es a partes iguales sollozo y resoplido.
Brazos fuertes se enroscan sobre tu pecho, descansando ligeramente por encima de tus senos y tu corazón se acelera mientras te sientas allí dividida entre sentirte castigado por su presencia y tu estúpido enamoramiento levantando la cabeza nuevamente para meterse contigo. "¿Vas a salir de la taza del inodoro pronto?"
Su aliento hace cosquillas en la concha de tu oreja mientras su barbilla se encuentra en la curva donde tu cuello se encuentra con tu hombro y no puedes contener el escalofrío que te recorre por la cálida sensación.
Con un tirón firme, él tira de ti hacia atrás, tu cabeza cuelga a un lado de su pecho y se entierra en su calidez y seguridad.
"Vamos, vamos a limpiarte".
Otro tirón constante y te tiene de pie, guiándote hacia el fregadero cercano. El ángulo de tu cuello se vuelve incómodo cuando envuelves tus brazos alrededor de su cintura, la cara aún acariciada contra su camiseta blanca característica asegurada firmemente entre tus dedos.
Toca tan suavemente como puede ser, él sostiene tu barbilla, inclina tu rostro hacia el lavabo y sin decir palabra abres el grifo. Está medio tentado de beber el agua, pero se abstiene de seguir ese impulso, haciendo gárgaras y enjuagándose la acidez de la boca.
El ángel de un hombre al que benditamente llamas tu mejor amigo te saca a rastras y te da agua embotellada que finalmente tragas como la mujer sedienta que eres. Saciado y sin más olor a bilis, vuelves a acariciar el pecho de Max, disculpas a medio formar derramándose de ti en un flujo interminable.
Se mantiene en silencio, dándote tiempo para desahogarte. Después de años de estar allí con los demás más vulnerables, él te conoce mejor que él mismo y por mucho que la vista de tus mejillas rosadas y llenas de manchas y tus disculpas borrachas le oprimen el pecho, se da cuenta de cuánto lo necesitas. El peso de las palabras no dichas siempre pesa sobre tus hombros, y él nunca te ha interrumpido cuando te abres. En cambio, elige consolar y hablar sobre esos pensamientos después.
Lo que parecen horas, pero es probable que sean solo unos minutos después, finalmente te decides a alejarte de su pecho, el agarre mortal que tenías en su camisa se afloja lo suficiente como para permitirte mirar hacia arriba.
En la tenue iluminación del club, desenfocado, ojo a ojo, azul cristalino derramándose en la oscuridad de tus ojos, tu control sobre la realidad se desvanece un poco más.
"Me gusta tu estúpida cara. Es tan estúpido. Es tan... me gusta . ¿Puedo tocarte?"
Las pestañas oscuras cierran tu vista del azul infinito mientras Max parpadea, un poco desconcertado antes de que estalle una sonrisa. Labios rosados y mejillas más sonrosadas y una ligera capa de pecas sobre el puente de la nariz y la parte superior de las mejillas. Es él. Con cada respiración, lo respiras a él. En medio de todo el humo del cigarrillo y la alfombra vieja y rancia debajo de tu pie y el sudor en el aire; todo lo que registras ahora es él. máx. Tu mejor amigo. La única persona por la que darías todo, sabiendo que él haría lo mismo.
"Adelante. Tócame". No puedes saber si su voz se ha vuelto más baja, más profunda o si simplemente te has presionado demasiado cerca de él. Las vibraciones de su pecho viajan hacia ti a través del tuyo desde donde están uno contra el otro, sin un espacio de espacio entre ellos mientras te acercas. Las líneas entre cerca y demasiado cerca se desdibujan en su estado mental endeudado.
Lo último que ves antes de que tus ojos se cierren es el azul de los suyos. Cerúleo y cristal, el más tenue azul a la luz, los bordes coloreados de un verde oscuro en las sombras y su interminable. Su profundidad, su mirada, el latido gemelo de vuestros corazones, las respiraciones pesadas y el sudor del club húmedo sobre vuestras pieles.
Sus labios son tan suaves como los habías imaginado. Dulces como tus caramelos más queridos, ligeros como una pluma cuando te rozan. Vacilante, luego seguro. Preocupado por lo que se puede perder pero consciente de lo que se puede ganar. Suave, luego un poco más contundente cuando tu espalda golpea la pared y gimes .
Es alivio es desesperación La forma en que te mueres de hambre por tocarlo, que te sienta. Respira en sus exhalaciones; déjalos que se hagan uno en ti para hacerlos tuyos. Besarlo para marcarlo tuyo, tenerlo entre tus brazos y saber que nunca podrías soltarlo.
Se muele dentro de ti y es sucio y desordenado, más por la altura de los huesos de tu cadera y el grosor de sus jeans que cualquier otra cosa, pero sus dedos aún se clavan en la curva de tu cintura casi dolorosamente. Su respiración entrecortada te hace temblar cuando su nariz roza tu piel y lo escuchas más que lo sientes inhalando tu aroma.
Muerde tu labio y lo lame mejor. Le tiras del pelo y luego le acaricias la cara.
Es sexual e inocente y cuando finalmente es demasiado y ya no puedes contener la respiración colectiva, en su lugar sonríes. Tus labios se curvaron en una sonrisa sobre su sonrisa y de repente está bien. Todo lo que ha sido la noche y cada noche de insomnio que ustedes dos han pasado atormentados por los sentimientos no correspondidos que los condujeron.
Caes en sus brazos tanto como él en los tuyos y es como si las últimas piezas de tu rompecabezas encajaran en su lugar.
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