Los autos estaban listos para comenzar la carrera. Habían sido cuidadosamente revisados. Los pilotos se encontraban ansiosos pues esa era una carrera importante: se jugaría la final del campeonato mundial. El piloto del auto rojo se llamaba Charles...
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De pie en el palco VIP de Ferrari, con una copa de champán en una mano y Sabine a tu lado (ahora era técnicamente tu jefa), tamborileabas nerviosamente los dedos de la mano libre contra la pierna. Debajo de ti estaban los garajes, que eran un hervidero de actividad mientras el equipo preparaba los coches para la carrera. Hombres y mujeres se gritaban unos a otros en rápido italiano, pidiendo piezas y estadísticas, y el sonido llegaba hasta donde estabas tú.
Sabine observaba a Charles hablando con el director del equipo en el muro de boxes frente a tu box; suspiró cuando él se rió cómodamente de algo que había dicho el otro hombre: "Merde, es tan soñador".
Sonríes ante su estado de enamoramiento, bien podría tener pequeños corazones de amor rosas flotando en la parte superior de su cabeza. No puedes culparla, después de haber pasado un poco más de tiempo con él durante el partido de golf del otro día; es simpático, encantador y muy agradable a la vista. Las molestas bromas bulliciosas entre él y el equipo Douchebag que habían salpicado vuestra primera interacción habían desaparecido ese día, sustituidas por una suave profesionalidad deportiva y algunas bromas moderadas diseñadas por Ferrari para hacer reír a los hombres de negocios de tu lado.
Le das un sorbo a tu bebida y dejas que el cosquilleo de las burbujas te distraiga por un momento del objeto de tu propia mirada.
El mismísimo Capitán Douche.
Camina de un lado a otro, calentando con el aliento un par de auriculares moldeables antes de ponérselos. Hoy es la viva imagen de la oposición a su compañero de equipo; no sonríe, no ríe, es la concentración encarnada. Levanta la vista muy brevemente hacia el palco VIP y capta tu mirada, sosteniéndola durante un nanosegundo antes de reanudar su camino. Cuando no te guiña un ojo, ni sonríe, ni te saluda, ni te reconoce de ninguna manera, te das cuenta de que es una faceta suya que no sabías que existía.
Este es el hombre que hace las cosas.
Ese enfoque...
Tu imaginación se desboca ante la idea de ser objeto de ese enfoque, y tienes que apretar los muslos y beber un trago mucho más grande de champán.
Su entrenador sale del garaje para reunirse con él, y los dos hombres comienzan a realizar un ejercicio de reacción estática de última hora en el pit lane. Los músculos de Carlos sobresalen bajo su capa ignífuga de color rojo Ferrari, ceñida a la piel, estirada sobre los brazos y el torso, con el traje de conducción cerrado hasta la cintura y las mangas colgando para enmarcar sus sólidas piernas.
Es rápido...
Vacía su vaso, y un camarero aparece inmediatamente a su codo para rellenarlo.
Las mariposas revolotean en tu interior mientras observas a este hombre tan capaz, tan capaz en lo que hace, y en ese momento te das cuenta de que estás jodido.
Muy, muy jodido.
Las luces se apagan.
La carrera vuela, Carlos y Charles vuelan, y para cuando pasan a toda velocidad por la bandera a cuadros, uno tras otro, estás saltando con Sabine y el resto de los VIPs, ambos gritando como locos con una alegría ligeramente achispada mientras tus chicos aplastan absolutamente a la oposición.
Sabine y tú os unís a la multitud a ras de suelo para la presentación en el podio, y os abrís paso a empujones hasta el frente, donde sonríes desinhibidamente a Carlos, que sube al podio P2 para recoger su trofeo. Te ve entre la multitud y sonríe feliz, inclinando su gorra hacia ti y haciendo que te sientas aún más estúpidamente mareada de lo que ya estabas. Cuando descorcha el champán y persigue a Charles desde el podio de P1 y le da la vuelta al escenario antes de abrazarle fraternalmente, sientes un tirón en el pecho. Está tan feliz por su amigo que no se le nota ni una pizca de envidia en la cara mientras le felicita efusivamente.
Esto es malo. Esto es muy, muy malo.
La fiesta posterior es un auténtico caos.
Tu jefe se ha echado encima del representante de ventas de Ferrari y le grita al oído lo mucho que le gusta el concepto de la Scuderia y que le encantaría probar el SF23 alguna vez, aunque su coche es un mísero Honda Civic.
Sabine y Charles están escondidos en un rincón, discutiendo las ventajas de los convertidores de potencia híbridos frente a los de combustible fósil puro, sentados muy cerca el uno del otro y tocándose un poco las manos en el proceso.
Daniel y Lando se han colado y están bailando una terrible versión italiana de la Macarena en la pista de baile de la zona VIP del club que Ferrari ha alquilado para la noche.
Y Carlos...
Carlos está atrapado y flanqueado por gente de relaciones públicas, todos tratando de conseguir la primicia sobre su actuación estelar de hoy y la de Charles. Habla alegremente; su voz es la de ellos, pero sus ojos...
Sus ojos...
Te tiene clavada desde el otro lado de la habitación mientras te pasas una pajita de cóctel entre los labios. No puedes apartar la mirada de él. Ahora lo has visto en su elemento, y sabes que en el instante en que lo tengas para ti estarás de rodillas y presentándote como una perra en celo.
Le odias por ello.
Y sin embargo...
Te encuentras acicalándote mientras te desnuda con la mirada. Saca la lengua para humedecer sus labios carnosos mientras habla de negocios con los rabiosos interrogadores que le rodean, pero no rompe el contacto visual contigo ni una sola vez.
Tienes que irte. De verdad, de verdad que tienes que irte.
En ese momento, el hasta ahora silencioso miembro del equipo Douchebag aparece como por arte de magia detrás de ti y se inclina sobre tu hombro para susurrarte al oído: "Le gustas de verdad, ¿sabes?". Su acento australiano es sensual y su cuerpo cálido mientras te envuelve en su presencia. Si no hubieras decidido ya que te ibas a abalanzar sobre Carlos Sainz en cuanto saliera del infierno de las relaciones públicas, te habrías echado encima de este intruso como un mal caso de sarpullido ignífugo.
"¿Ah, sí?" Estiras el cuello como ofreciéndoselo, observando la reacción en la cara de Carlos mientras lo hacías. A él no le gustó y tú te alegraste de poder corregir un poco la balanza de poder a tu favor.
Daniel, como si intuyera lo que estabas tramando, rozó con sus labios el lateral de tu vulnerable garganta, cerrando los ojos e inspirándote profundamente, preparándose para caer sobre su espada por su amigo cuando el inevitable gancho de derecha a la cara se abalanzó sobre él. "Mmhmm, lo tenías desde el momento en que le diste un puñetazo en el pecho en el campo de golf". Perdiendo el control por un momento, Daniel gimió un poco y se apretó contra ti por detrás, a pesar de su lealtad a su amigo, "Mierda, hueles bien. Llámame si cae lo de Carlos ¿vale?". Y luego, tan rápido como había aparecido, se escabulló.
No importaba, porque Carlos se dirigía hacia ti, abriéndose paso entre la multitud por la pista de baile.
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