Pietro, amigo italiano, tipo estranho, mas bom de coração, gente fina. Pietro tinha um olho azul & o outro verde. Era alto, cabeludo, e tinha o maior nariz que eu já havia visto, em toda a minha vida. O nariz era comprido e ia afinando. Ele me lembrava um pouco Cyrano de Bergeràc. A conversa começou da seguinte forma: - Como é que você está convivendo com essa merda toda? Eu respondi, (tentando enrolar): - Bem, eu vou levando... - Ele perguntou: - Levando como? - Eu disse, eu estou vivendo, seguindo com minha vida, minhas coisas..- Vai se phudder, isso é lá resposta que se dê? Perguntou de novo: - Você está com depressão ? - Tem phoddiddo alguém ? Tem saído, tem viajado? - Vamos por etapas. Pietro me olhou bem nos olhos e disse: - Sua vida está uma merda. Não tem ninguém afim de você? - Eu disse pra ele: - Pietro, eu não estou andando atrás. eu estou meio que perdido nas minhas coisas íntimas...- Ele perguntou: - Você está broxa ? Desistiu das mulheres? perdeu o tesão? (As perguntas dele vinham assim, tipo três por vez). - Pietro, até que tem algumas mulheres...Mas a última que me interessou é casada, e tem dois filhos adolescentes. Tem trinta e seis anos. - Eu não tive coragem de iniciar um relacionamento com ela, estou velho para esses encontros furtivos. - Tem também algumas ninfetas, na faixa de vinte um anos, mas dessas eu tenho certo receio...- Tem receio de quê? De trepar ? Você nunca foi assim... - Picasso tinha oitenta anos e uma mulher novinha, Chaplin também... Que merda de homem é você? - Sabe de uma coisa? Parece que sua vida parou, é como se você estivesse parado num engarrafamento de trânsito. Mesmo parado, no engarrafamento, as pessoas inventam algo pra fazer... - Uns escutam música, outros pensam nas coisas do dia a dia, outros falam ao telefone... - Você fica aí "merdando"...( Enquanto ele falava, eu me lembrei de um conto, do Julio Cortázar, em que o cara fica parado num engarrafamento, acho que li no livro dele, o "Bestiário). - Pietro não me dava folga, me cobrava atitude, aquelas coisas que os amigos acham que devem falar. Eu disse pra ele: - Eu estou escrevendo um livro, (Eu me casei, tive filhos, plantei uma porrada de árvores, só ficou me faltando escrever um livro). - E quem vai ler essa merda? - Eu estou escrevendo pra me aliviar, eu disse, pra liberar essa imensa pressão que estou carregando no peito. Eu tenho centenas de histórias pra contar. Umas tristes, outras alegres, outras de putaria, outras de bandidagem, outras de violência... - Gostaria de vomitar tudo isso, para poder me sentir mais leve...- E sabe mais: - Vai se danar, eu não tenho satisfação nenhuma a lhe dar, vai tomar no seu cu! - Eu vou dormir. - Pietro se amuou... Foi sumindo...Voltando para dentro da minha cabeça, da minha imaginação. - Fui.
