Gedankenwelt

Nicht noch mal. Bitte.

Du hast meine Kindheit ein ganzes Stück schöner gemacht.
Ich habe mich jedes Mal riesig darauf gefreut, wenn ich dich sehen konnte.
Du warst mir wichtig.
Jedes Mal, wenn du woanders warst, hast du etwas von dort mitgebracht.
Ich habe von dir etwas geschenkt bekommen, was ich nicht mehr habe, aber geliebt habe.
Du hast mir etwas beigebracht, was mir niemand sonst gezeigt hat.
Du hast anders gelebt, als andere es von dir erwartet hätten,
aber du hast dich davon nicht abbringen lassen.
Ich habe zu dir aufgeschaut, und doch habe ich mich von dir gesehen gefühlt.

Bis du wegwarst.
Ich dich immer seltener gesehen habe.
Und jetzt ist es vermutlich für immer zu spät.

Zwei Menschen.
Zwei Menschen, auf die diese Beschreibung zutrifft.
Zwei Menschen, die meine Definition von Familie waren.
Zwei Menschen.

Eine von ihnen ist tot.

Der andere nun im Heim, kilometerweit von mir entfernt.
Und ich habe keine Ahnung, wie es ihm geht.

Ich habe ihn so lange nicht gesehen.
Ich habe keine Ahnung, ob ich ihn je wiedersehen werde.

Ich will nicht noch einmal jemanden verlieren, der mir soviel bedeutet hat.
Nicht, ohne mich von ihm verabschiedet zu haben.
Nicht, ohne ihm zu sagen, wie viel er mir bedeutet.

Aber wahrscheinlich
wird es wieder genauso werden,
vielleicht sogar schlimmer.
Und ich kann nicht einmal was dagegen tun.

14.02.2026