BOY TOY #3

▲ 260 ▼ (Primera Parte)

THEO

Años atrás

Correccional de menores de Iconic Valley.

Como si el nombre de "correccional" significase que pudieran corregir una mierda.

Pero ¿qué clase de hierba fuman los políticos que le ponen nombre a sus instituciones? Quizá, la misma que venden (o mandan a vender) y estúpidos como yo compramos a otros que no les pasan su "comisión".

Me atraparon con hierba en la calle y de haber tenido dieciocho, me hubiesen enviado a una celda hasta que mi padre pague la fianza.

Convengamos que una nueva mancha a mi vida en declive no haría un cambio radical: Desde la muerte de Austin, quitaron la patria potestad de mí a mi madre pero el donador de esperma que puso la semilla para que yo nazca, tampoco hizo mucho por intentar darme una buena crianza.

Sé que no soy un chico fácil; sé que nunca lo fui y posiblemente jamás lo sea... pero si le das regalos caros a un chico complicado sólo para ganarte su cariño estás muy equivocado. Peor aún si hiciste de su infancia una verdadera y real mierda.

El patio de la "Correccional" es como un montón de cemento donde el sol calienta el suelo sin piedad y otros chicos intercambian cuchillos en las esquinas mientras policías y psicólogos deambulan como adoptantes en una perrera que eligen al animal más raro para llevarse o nos observan como ratas de laboratorio contagiadas de rabia que sirven para experimentar sus reacciones en el encierro. Si la opción acertada es la última, tengo una noticia: que no se hagan muchas ilusiones. Cuando intentas "recuperar" a un chico segregándolo un tiempo, créeme que cuando lo devuelvas a la calle, nada en él habrá cambiado. Al contrario: su mundo se convertirá en algo aún peor. Dicen que los que salen de aquí, muchas de sus familias se niegan a recibirlos nuevamente, vamos, es evidente que nadie se cree la parte de "correccional". Una vida entera no se corrige. No así.

En este sitio sólo hay unos pocos árboles que circundan las oficinas y las habitaciones donde dormimos diez pero sólo caben tres. Convengamos que la falta de vegetación no sirve de ayuda al calor abrasador de agosto pero ellos se jactan de que hay en este sitio "unos hermosos espacios verdes".

Camino mirando las caras de los tipos aquí presentes e imagino lo peligroso que sería una chica entre este montón de matones. El punto que diferencia una cárcel para menores de una de adultos es que la de los primeros se les llama "correccional" ya que simulan tener la esperanza de que pudieran recuperar a unos chicos. Lo que te hace irrecuperable es que tengas dieciocho años y ya, ¡por supuesto! Como si la edad dijese algo en absoluto.

Entonces, veo a lo lejos que un grupo de matones se acerca a un chico delgaducho que tendrá quince, más o menos mi edad, quien parece estar cortando con sus manos trozos de cuero.

Los matones miden por lo menos medio metro más que él y lo empiezan a provocar. ¿Qué les pasa? ¿No pueden simplemente dejarlo en paz? Es uno de los pocos acá que no se meten con nadie y la vida en este sitio es tan aburrida que quizá hacer algo por esa mosca muerta me haga sentir un poco heroico y un poco divertido.

Como para matar el tiempo.

Así que camino en dirección a ellos. Lo extraño es que mientras me muevo, a mitad del patio de concreto percibo el peso de una mirada desde alguno de mis costados.

Y no me equivoco.

Quizá sea porque me he acostumbrado a andar toda la vida escapando de un lugar a otro para poder conseguir un poco de hierba, alcohol o lo que sirva para matarme un poco más pero lo cierto es que la práctica me ha enseñado que cuando alguien te mira, lo sientes aunque no sepas de dónde proviene esa presencia acusadora.