Santo ou Pecador {Completa}

40. Caixa

Quando eu chego ao meu apartamento, eu tenho uma tonelada de pesquisa para o meu artigo, mas eu não consigo parar de pensar em Carrick Grey, Christian Grey me alimentando com vinho em seu polegar e meu embaraçoso sonho.

Após uma ducha rápida, eu opto por adicionar uma máscara de tratamento de maionese no meu cabelo e a deixo ficar sob uma touca de banho, enquanto eu atendo a proprietária, que mora no primeiro andar. Ela diz que há um pacote no andar de baixo para mim, mas é bastante pesado, e por isso vai pedir alguém para trazê-lo.

O pacote, quando é trazido à minha porta por seu corpulento marido, é uma enorme caixa de vinho.

Meu vinho favorito.

E um bilhete, colado no topo com uma letra familiar, vira meu mundo de cabeça para baixo.

Anastasia,

Eu não poderia ficar com tudo isso para mim. Eu nunca vou esquecer o olhar no seu rosto quando você conheceu sua nova obsessão.

C. G.

Reli várias vezes. Eu li até mesmo os espaços em branco entre as letras. Eu li o C e o G e tudo o que ele escreveu.

Deus. Minha obsessão é VOCÊ.

Exalando trêmula, eu me curvo e levanto um pouco quando eu carrego a caixa para dentro, trancando a porta atrás de mim, então eu vou para o meu quarto, pegando o meu telefone celular com mãos trêmulas, pressiono PECADO e ligo.

Estou espremendo meu cérebro pelo que dizer. O telefone toca três vezes antes de eu o ouvir atender e dizer:

— Grey.

Eu literalmente sinto as borboletas na minha garganta.

— Ei, sou eu — eu digo, tentando soar casual quando eu olho para o bilhete na mão, o desejo por minha própria obsessão me comendo no interior, quando eu falo com ele no telefone. — Então — eu começo, tentando não soar ofegante — um cara que conheço quer me embebedar. Eu tenho uma caixa de um delicioso vinho entregue na minha porta, com o endereço para o AA para quando terminar.

— Desgraçado.

Eu mastigo o interior da minha bochecha para não rir.

— Ajude-me com isso algum dia?

A risada suave e inesperada na outra extremidade da linha causa algo em mim e eu tenho que parar de andar e me sentar na beira da minha cama. Eu deito nervosamente no edredom quando ele me diz:

— Há sete dias em uma semana e nenhum deles é um dia. Diga-me quando, Anastasia.

Um rubor rastreia as minhas bochechas.

— Eu esperava que fosse esta semana, mas eu tenho que escrever depois que eu não fiz nada, a não ser beber vinho neste fim de semana.

— Eu tenho uma ideia melhor. Venha aqui embaixo.

— O quê?

— Venha aqui embaixo — ele repete.

— Você está passando pelo bairro? — Pergunto, incrédula, me dirigindo embasbacada para a janela.

— Eu não estou passando; eu vim no bairro por você.

Cruzando o quarto, eu arrasto a cortina para o lado e vejo um carro vermelho brilhante estacionando na frente do meu prédio. Sua grande merda de carro novo.

— Desça — diz ele, e então ele desliga.

Eu deixo cair à cortina e mando uma mensagem para ele: