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- ¿Por qué traen una guagua?-. Pregunta el Cris al abrir la puerta. - La hicimos de camino-. Respondo entrando después que mi novio.

- Es mi sobrina-. Dice el Byron. - ¿Va a venir?-. Pregunta mi amigo. Yo asiento al tiro. - ¿Y me la prestan?-. Niego.

- ¿Y por qué se vinieron antes?-. Pregunta mi amiga apenas llegamos todos a la cocina. Me siento en la isla y le pido la Amanda a su tío. - Puras weás. Pero bueno, te traje un esclavo-. Ofrezco al Byron.

- Yo estoy con la Amandita, no puedo-. Excusa ganándose a mi lado. - Yo estoy con ella. Consigue una propia-. Me mira con la boca abierta. - ¿Cierto que sí preciosa?-. La Amandita aplaude.

- La entrenaste-. Acusa el Cris.

- Podría hacer uno de esos-. Dice la Maca ganándose nuestra atención. - Es un amor, si hasta te aplaude. Eri como un dios pa ella. Yo también quiero ser dios-. La miro raro.

- Dile que no-. Susurro en el oído de la Amanda. - No, no, no, no, no, no, no, no, no, no-. Dice la Amanda, para después aplaudir y reír. Aplaudo con ella.

- Ahora dile cocina esclava-. Vuelvo a susurrar en su oído, pero me ignora.

- Dile a la tía que la chupe-. Le pide el Byron. La Amanda se gira a verme y aplaude. - No, no, no-. Dice y vuelve a aplaudir. Me cago de la risa, aplaudiendo con ella.

- No sé cómo no queri una propia-. Mi amiga sigue cocinando lo que parecen ser panes. No sé porqué se demora tanto. - Adoptaría una-. Respondo abrazando a la Amanda. - Pero no se parecería a ti-. Apoya el Cris a la Maca.

- ¿Y? Tampoco soy Jennifer Aniston, cálmate-. Que es loca esta gente. - Pero tampoco se parecería al papá, piensa que se parecería a alguien capaz de abondonar un niño-. Insiste el Cris. - ¿Y qué tiene? Lo que importa es la crianza, no como sea físicamente-. La Amanda aplaude.

- Lo deci porque tú no eri rubia-. Burla mi amigo. - Aunque seai rubio no significa que tu cría vaya a ser rubia-. Le saco la lengua.

- A mi me gustaría uno morenito con ojos claros-. Habla la chef. - Tú no teni los ojos claros-. Al tiro el Cris. - Pero el Benja sí, después de un par de intentos demás que me sale.

- ¿Por qué quieren tener hijos?-. Pregunto apoyando mi cabeza en la pared. - Pa ser Dios, ya lo dije. ¿Tú no queri?-. Me responde una rica. Me encojo de hombros, mirando al Byron. Me mira con la pregunta en las cejas.

- Me gustaría ser mejor papá de lo que fueron conmigo, demostrarme que no soy la misma mierda, hacer feliz a alguien, hacer las cosas que yo nunca pude hacer con mis papás. Porque yo sería el papá-. Miro al Cris, que tiene los ojitos brillantes.

- ¿Si por accidente hago uno te lo puedo regalar?-. Pregunto sacándole una sonrisa. - Mejor hacemos uno y me lo quedo yo-. Me levanta las cejas.

- No, mejor te regalo uno mío. Pa que sí o sí no sea rubio-. Se hace el ofendido.

- Igual es paja, tener que criar. Estai formando a una persona, un error y se hace villano Disney-. Habla mi amorcito, haciendo que todos lo miremos. Yo sonrío por su clara y correcta percepción de la crianza.

- O sea, ¿Ustedes quieren hijos como nosotros?-. Les pregunto, cambiando el foco de las miradas. - ¿Metidos en las drogas, alcohol, autolesión, sexo antes del matrimonio, peleadores y enamorados?-. Explico mi pregunta.

- Yo no tuve problemas con mis papás, me paquearon lo suficiente, me dieron mi libertad, han sido la raja conmigo. Nunca me faltó nada. Y aún así he hecho mil cagás. O sea, en un futuro vai a ver a tu niñito rubio, igual a ti con trece años, y no vai a saber si toma, se corta o quizás qué mierda-. Miro a mi amigo al hablar de un niño rubio. - No lo dejaría pasar por lo que yo he pasado-. Dice al tiro el Cris, sin comprender mi punto. - Me refiero a que independiente de lo bacán que seai con ellos, qué tan bien los cries, nunca vai a saber bien cómo está. Si lo estai haciendo bien, si tu hija no cimarrea pa ir a fumarse un pito, pa ir a pelarse o quizás solo para pasar tiempo con sus amigos. O sea, a mí mis viejos me dieron todo; confianza, atención, material, opciones. Y la he cagado igual, más que la chucha. Más de una vez he pensado en hacer cosas que no me gustaría que una personita pensara. ¿De verdad quieren procrear personitas que algún día vayan a sentirse así de mal en este mundo como nosotros nos hemos sentido?-. Los dejo pensando.