The Heir to the House of Prince | Traducción

i. Heredero y Elfos Domésticos.

Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas.

A/N: Nota al final para aclaraciones.

Probablemente la muñeca esté rota. Harry la mueve experimentalmente, haciendo una mueca de dolor mientras dobla los dedos hacia atrás. Se levantan una pulgada y luego tiemblan. La suelta con un bufido, el aguijón del dolor es demasiado fuerte. Definitivamente rota. De nuevo. Suspira y abre el mueble del baño en el baño de Dursley. La tía Petunia guarda un pequeño suministro de primeros auxilios allí y nunca menciona cuando aparece para cocinar el desayuno con steri-strips en una herida en la cabeza o un vendaje. Hoy no es diferente. Ella echa un vistazo a la abrazadera de soporte en su muñeca y huele con desdén.

"Huevos", espeta. "Y salchichas".

Harry obedece sin decir palabra, ignorando la forma en que Dudley sonríe detrás de su jugo de naranja como evidencia de su obra.

"¿Qué hiciste, chico?" Vernon gruñe, sus ojos de cerdo se entrecerraron sobre el papel.

"Sí, ¿qué hiciste?" Dudley se ríe.

Me negué a gritar mientras tus "muchachos" me rompían el brazo, gran D. Harry no le dará la satisfacción de decirlo. Después de todo, no es un cruciatus.

"Me la torcí regando las plantas", dice, levantando las cejas hacia Dudley, desafiándolo a decir lo contrario. La cara de Dudley se arruga de molestia, pero incluso él sabe que, si admite haber roto el brazo de Harry, la tía Petunia se enfurecerá. La última vez que Dudley se jactó ante Vernon de que había aplastado la cabeza de Harry contra la puerta de su dormitorio, ella había llenado la casa con sus chillidos.

<<"¡Nunca digas ese tipo de cosas, ni siquiera como una broma! ¿Sabes qué podría hacer su tipo si se enteraran? ¡Lo último que necesitamos son esos monstruos haciendo una visita a domicilio! ">>

Habría sido demasiado pedir que Dudley se sintiera disuadido por eso. Simplemente había movido su jactancia y su tortura de Harry fuera de la casa. Aun así, esta fue una pequeña victoria. Sin quejarse. Incluso si era patético.

"Regando las plantas", resopla Vernon en su té matutino. "Maldito debilucho".

Harry cocina salchichas e intenta escuchar la radio. Una estación local está regalando unas vacaciones de verano a Creta.

"¿Por qué no podemos irnos de vacaciones de verano?" Exige Dudley. "Ha pasado mucho tiempo."

Harry sonríe. De hecho, han pasado cuatro años desde la última desastrosa aventura de verano de los Dursley. El camino miserable por todo el Reino Unido cuando Vernon Dursley trató de dejar atrás a los búhos de correos de Hogwarts.

"Iremos en Semana Santa, amor, como hacemos todos los años", dice Petunia.

"Piers se va a España a finales de agosto", se queja Dudley. "Solo porque es un maldito bicho raro..."

Harry deja de escuchar. Los locutores de radio se han trasladado a las noticias. Extraño clima en Kent, extrañas manchas de niebla que son bastante fuera de temporada. Nada útil. Nada que grite Voldemort.

Excepto para mí. Cada maldita noche.

"¡Idiota!" Petunia lo saca de su ensueño, empujándolo fuera del camino para evitar que los huevos se quemen. "Completamente inútil, como siempre. ¡Sube las escaleras! Apártate del camino."