The Heir to the House of Prince | Traducción

xviii. Runas y Monster Munch.

Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas.

Cuando Harry sueña ahora, no todo es Voldemort. Ahora hay música. Sueña con el cementerio. El grito de Voldemort es el mismo, agudo y espantoso, y Harry se siente desgarrado por su crucio, pero también puede oírlo. El crucio suena como el grito de un animal y huele a carne quemada.

Toda la magia tiene olor, tiene sabor, tiene sonido y memoria.

Los silbidos del Sahara están dentro de su cabeza.

¿Tiene memoria?

Harry ve la luz dorada del priori incantatem estallando entre su varita y la de Voldemort. Siente el ardor de su poder en su mano y cantando su pelo, pero esta vez, también oye su voz. Es como un coro, o quizás un coro de susurros melódicos. Cree que también la saborea. Como a ceniza y miel y memoria.

Por supuesto. Está viva.

Luego la cara de Cedric. Los ojos muertos de Cedric. No hay canción allí. No hay voz. Sólo silencio. Cedric no sólo está muerto, también lo está su magia.

"¡No!" Harry jadea despierto.

Parpadea bajo la luz del sol. Está tumbado en la hierba de la casa de Fabiola, situada en la orilla del lago. Detrás de él está el jardín de los sanadores, cubierto de maleza, y la fachada de color crema de la cabaña, con su puerta pintada de verde y sus ventanas emplomadas. Es pequeña. Es una habitación con un catre bajo contra la pared del fondo y un banco de pociones, está empañada por los vapores de las pociones y densamente perfumada con el aroma de las hierbas colgantes y Harry nunca ha amado tanto una casa.

"Entonces, ¿quieres este ratón?"

Harry se pone de lado con cautela (lleva tres días durmiendo y todavía le duele la espalda) y observa a Theo. Está sentado en la hierba cerca, sosteniendo un ratón aturdido sobre la cabeza de Sahara y tiene un cuaderno apoyado en la rodilla y la pluma atrapada entre los dedos manchados de tinta.

"Te mataré si no me lo das". Sahara sisea.

"Bien, eso suena como un siseo afirmativo. ¿Lo es?" Theo toma nota.

"Me comeré tus huesos si no me lo das".

"Definitivamente afirmativo, entonces". La voz de Theo es baja, concentrada.

"Está amenazando con matarte, Theo", Harry sonríe perezosamente y cierra los ojos. "Sólo es una afirmación si le estás pidiendo que te asesine".

"Interesante".

Harry resopla. Es Theo por completo. Más interesado en la teoría de la lengua pársel que en el hecho de que el Sáhara quiera comérselo por dentro.

"Dale el ratón, Theo".

Harry escucha los sonidos reveladores de Sahara rompiendo pequeños huesos de animales con su fuerte mandíbula. Oye la pluma de Theo arañando su cuaderno. Luego, el suave sonido de las aguas del lago golpeando los juncos, un sonido que asociará para siempre con el Lago Negro. Tumbado en su orilla con Cedric, con la sombra de Hogwarts cayendo sobre ellos, soñando con el verano. Haciendo planes.