The Heir to the House of Prince | Traducción

xxii. Fidelidad

Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas.

"¿Harry?"

"Sí".

"¿Me escuchaste?"

"Sí".

Theo le mira fijamente. Harry es consciente de que Theo le está mirando fijamente, pero le cuesta establecer conexiones en su cerebro porque cree que Theo le acaba de decir que el puto Severus Snape es el Lord Prince y que, sinceramente, está esperando a despertarse. Sahara envía un destello de magia afilada a su muñeca.

"¿Qué?" Harry sisea, frotándose.

"Habla con tu gris, está preocupado".

"Estoy bien", dice Harry automáticamente. Sáhara se retuerce más cerca, trepando por el interior de su brazo hacia su corazón.

"Tu magia sabe raro, sabe a crudo".

Raro. ¿Es esa la mejor palabra para describir cómo se siente? No lo sabe. Le pitan los oídos.

"¿Estás bien?" Theo le mira fijamente. "Te digo que el profesor Snape es un legeremante y pierdes la cabeza pero te digo que es tu padre -,"

"Estoy bien".

Harry se levanta. Estaba sentado en la hierba junto al lago con Sahara, redactando una carta para Griphook sobre las diferentes formas en que un mago puede invertir partes de basilisco y vigilando a Hedwig. Ha estado de mal humor porque Sahara está siempre cerca y no se le permite comerla. Harry ha intentado fomentar una amistad, pero sus dos mascotas expresan su desagrado. Hedwig al negarse a mirar a Harry desde la rama del olmo que tienen encima y Sahara al sisear vagas amenazas de destripamiento. Harry se lo estaba pasando bien. Había encontrado un lugar tranquilo en el universo donde estaba relativamente seguro y como un maldito idiota había comenzado a tener la esperanza de que tal vez superaría su prueba de una pieza y tal vez estaría bien.

Idiota.

Harry traga saliva. Los pensamientos empiezan a formarse, letras y formas sacadas de la crudeza de su interior.

La primera es: tal vez sería mejor si fuera Voldemort.

La segunda es: Sirius nunca me perdonará.

"Bueno, supongo que nunca voy a usar esta llave de puerto", bromea Harry, moviendo su dedo anular el anillo Prince. "¿Ha vuelto Kreacher? ¿Vamos a comer?"

"Harry".

Theo le agarran la mano. Es un movimiento extraño. Se tocan de un millón de maneras todos los días, se agarran los brazos, se acarician el pelo, se lavan las heridas, se dan codazos y empujones, los cuerpos se enredan accidentalmente cuando duermen, pero no se agarran de la mano, no tan intencionadamente. Ha habido ocasiones en las que las muñecas agarradas se han convertido en manos agarradas o se han arrastrado el uno al otro por Privet Drive, pero esto es diferente. Theo acuna la mano de Harry con suavidad, toca la obsidiana negra del anillo Prince con la otra mano. A diferencia de los otros anillos del Heredero, la piedra no está cortada perfectamente en una forma regular. Sus bordes están en bruto. La plata de la banda sangra para atraparlos y sostiene la piedra de una manera que hace que parezca que la gema está siendo rayada en la plata. De todos los anillos de Harry, es el que menos hace. Por esa razón, es el favorito de Harry. O al menos, solía serlo.