The Heir to the House of Prince | Traducción

xlvii. La isla de Skye

Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas.

Harry se tambalea y mira el interior de la pequeña casa. Puede oler el mar y el bosque y el aire está espeso con la magia Prince.

"Esta es una casa fuerte, un bosque fuerte, una isla mágica", Sahara lanza su lengua al aire. "Estamos a salvo en su guarida".

Su guarida. Dios mío, Snape tiene una guarida. Harry siente una repentina y desesperada necesidad de decírselo a Ron, pero éste está muy lejos, abandonado en Grimmauld Place. Entonces Harry se da cuenta de que es una Bati-cueva literal y empieza a reírse y luego casi vomita.

"¿Dónde estamos?" Harry se ahoga. Le cuesta respirar. Tiene la sensación de que el estímulo podría estar desapareciendo. Snape le agarra con fuerza del brazo mientras guía a Harry a través de la sala de estar y la cocina, ligeramente desordenadas y repletas de ingredientes de pociones y libros, hasta el pasillo. Abre una puerta lateral y se encuentran en un pequeño dormitorio. Está desordenada, apilada con libros y calderos desechados, con una delgada cama bajo la ventana.

"Un lugar al que voy cuando no quiero que me molesten", gruñó Snape, bajando a Harry con cuidado sobre la cama. "Nadie puede entrar a menos que yo lo traiga expresamente, ni los elfos domésticos, ni siquiera Albus. Tampoco puede salir nada", Snape lo mira bruscamente, "Así que ni se te ocurra intentar enviar mensajes a tus amiguitos".

"Entiendo", jadea Harry, sintiendo un dolor agudo horriblemente familiar cuando Snape baja el brazo derecho a su lado. Roto. Algo está definitivamente roto. "¿Y tu otro Maestro?"

Snape le mira largamente y luego sacude la cabeza. "A menos que me llame, no deberían molestarnos. Nadie".

Harry sabe que ha accedido a ello, pero no le reconforta la idea de estar completamente inalcanzable y a solas con el puto Snape de entre todas las personas. Especialmente cuando Snape lo mira con ojos clínicos casi desinteresados y se acerca a levantar la camisa del pijama de Harry. De ninguna manera. Sahara sisea con rabia y se levanta de la muñeca de Harry para escupir a Snape. El hombre se detiene y lo mira lentamente, con los ojos brillantes mientras retira las manos.

"No tocar sin permiso", asiente Snape con cuidado. "Lo recuerdo".

"Sí", susurra Harry con voz ronca. "Y no lo doy".

"Es probable que tu parálisis vuelva con intensidad cuando el estímulo desaparezca", dice Snape lentamente, como si le preocupara que Harry no le entendiera. "Necesitarás ayuda".

"Sí", grita Harry, tragando con fuerza. Le duelen las piernas, joder. "Así que puedes preguntar. "

"¿Y si vuelves a caer inconsciente?" Exige Snape en voz baja. "¿Si estás dormido y necesitas ayuda para salvar tu vida?"

"No lo haré", Harry sacude ligeramente la cabeza. No estará inconsciente en la casa de Snape con la única compañía del maldito Snape. Puede que el hombre lo haya resucitado de la muerte una vez ya hoy, pero eso no significa que Harry confíe en él. Snape le mira con una expresión desconocida y considerada. Harry nunca lo había visto mirar así a Harry.

"Te curarás mucho mejor si te administro una poción para dormir sin sueños", dice Snape en voz baja, con esa voz peligrosa que Harry sabe que sólo significa cosas muy malas. "Es probable que tengas un dolor extremo durante las próximas seis horas, por lo menos. Eso si no te mueres antes".