Libertad sin paz (Sacrificios 04)

La muerte profunda espera

Capítulo 62: La muerte profunda espera(1)

Nunca supe, pensó Harry, mientras se alejaba del altar y se acercaba a Voldemort con su varita apretada con fuerza en su mano, que podía odiar tanto.

El odio le robó el aliento. Se precipitó y palpitó en él como otro latido del corazón, o como el amor que su madre le había enseñado a tener hacia Connor. Estaba en todas partes donde miraba, haciendo que la vista de las tumbas o los Mortífagos palidecieran hasta convertirse en insignificantes junto a las dos cosas más grandes de su vida. Estaba Voldemort, y allí estaba su dolor—el que estaba presente frente a Harry, el otro algo que quería lograr.

Voldemort lo vio venir, con la cabeza inclinada hacia un lado y una sonrisa perezosa. Su voz, cuando habló, era baja y solo tenía un ligero giro que Harry sabía que significaba que probablemente estaba hablando en Pársel.

—¿No entiendes lo que pasará aquí, Harry? Ya terminaste. Tus posibilidades están muertas. Tu magia se está derramando, y se volverá loca hasta que mueras al final de mi varita —levantó su propia varita ligeramente—. Y no hay duda de que morirás. ¿Has pensado en cómo están hechas nuestras respectivas varitas?

Harry se detuvo a unos pocos pies de él y lo miró en silencio. Él no dijo nada a cambio. No creía que Voldemort quisiera una respuesta y, además, no podía haber dado una. Las palabras habrían emergido de su boca no como palabras, sino como un grito. Podía sentir la magia de la que aún tenía control, la magia que se podía canalizar a través de una varita, reuniéndose como un leopardo listo para saltar.

Voldemort agitó su varita hacia adelante y hacia atrás. —Mi varita es de tejo —dijo—. Símbolo de la resurrección, de regresar de la muerte. Y la pluma de ave fénix en su interior es simplemente una promesa adicional. Siempre iba a regresar, Harry, y siempre iba a derrotarte.

»Mientras que la tuya... —Voldemort hizo un movimiento grotesco con su boca que Harry supuso que era un símbolo de curvar su labio, ya que no tenía un labio que se moviera—. Tu varita es de ciprés, Harry. ¿Conoces la leyenda del ciprés? Es el árbol de la muerte. Córtalo una vez, y no crece de nuevo. Las ramas se cuelgan de luto y como recuerdos —Voldemort levantó más su varita, sonriendo—. Disfrutaré enfrentándote y lastimándote una vez más, mi joven némesis. Pero recuerda. Esto solo iba a terminar de una manera.

Avanzó un paso y giró su varita en un movimiento cortante. —¡Imperio!

Harry abrió la boca cuando la maldición imperdonable lo golpeó. Se estaba riendo, pero la risa sonaba como nada que hubiera escuchado antes. Era el sonido ahogado de un animal muriendo en una trampa.

Sólo sintió un intenso desprecio, desollando su garganta de adentro hacia afuera mientras se levantaba.

¿Piensa que puede lastimarme con eso? ¿Realmente cree que mi voluntad puede doblarse ahora?

La Maldición Imperius golpeó sus escudos y se desvaneció en el olvido. Harry enarcó las cejas ante la aturdida mirada de Voldemort y sonrió burlonamente. Esta vez, pensó que podía lograr hablar, y de hecho, las palabras salieron cuando se esforzó por conseguirlas. —No me voy a inclinar ante ti, Tom.

Como había sospechado, el nombre hizo que Voldemort le mostrara los dientes en un gruñido silencioso. Él habló en Pársel en lugar de inglés, una vez más, su voz fue un silbido bajo e íntimo. Harry se preguntó, débilmente, si incluso Voldemort pensaba que sus palabras eran ridículas, y esa era la razón por la que hablaba así, en lugar de anunciarlo de tal manera que todos sus Mortífagos pudieran entenderlo. —No tienes idea de lo que estás haciendo, muchacho. Pagarás en mil oleadas de dolor por cada insulto que me hayas lanzado.