Little Crush

1°

Lake

Présent

~

Je l'observe s'éloigner. Ses hanches se balancent à droite, puis à gauche. Mon regard glisse le long de sa robe rouge, puis dévale ses jambes fines. Je m'attarde sur ses chaussures, et surtout la courbure irréaliste que prend son pied.

— Eh merde ! Comment peut-on tenir debout sur des talons pareils ? C'est inhumain.

J'entends le rire grave et chaud de Will surgir de l'entrée, suivi d'un rugissement hautement improbable. Ça, c'est Riley ! Je quitte le salon et je me faufile entre les quelques personnes qui s'y trouvent.

— Lake Evans ! Pourquoi cette femme pourtant sublime dans sa robe rouge, celle que j'ai invitée tout spécialement pour toi, vient-elle de partir seule ?

— Celle que tu as conviée pour moi ?

— Will m'a informé que Petit Evans boudait en ce moment.

— Petit Evans ? Putain, Will ! Tu ne peux pas la fermer un peu !

Ce dernier me regarde les lèvres pincées et les yeux presque larmoyants. Merde, il bluffait !

— Putain, vous faites chier !

Will et Riley éclatent de rire et je descends ma bière. Puis, j'esquisse un sourire et je prends mon ami dans les bras.

— Content de te voir, Riley ! Enfin, je suppose.

— Vous m'avez manqué les gars ! Bon, j'avais raison. T'as la queue dans les chaussettes, Lake. J'arrive pile à temps.

— Le moral...

— Du pareil au même.

— Tu m'as vraiment envoyé cette femme ? Et qu'est-ce que ça veut dire, d'ailleurs ?

— Je t'ai créé un profil sur une appli de rencontre et vous avez matché.

— Étonnant.

Je grommelle à moitié, tout en jetant ma bouteille dans la poubelle. Will siffle en s'enfonçant dans la cuisine. Il disparait un instant, caché derrière la porte du réfrigérateur. Je l'entends pouffer de rire. Il n'y a pas d'autres mots pour ce genre de bruit.

— Ce n'est pas du tout le type de femme qui plaît à Lake, explique-t-il en tendant une bière à Riley.

Riley retire son bonnet, se frotte les cheveux et le remet en place. Je ne crois pas avoir vu Riley sans depuis des années. Un petit bonnet fin et court, retroussé, qu'il porte au-dessus des oreilles. Il bondit et atterrit assis sur l'îlot central de la cuisine luxueuse et suréquipée de Will. Il croise ses jambes et pose l'une de ses baskets sur son genou.

— Pourtant, elle ressemble à ton ex.

— Pas vraiment, non.

— Grande, cheveux longs, mince, jambes interminables, commence-t-il à énumérer.

— Fesses pratiquement plates et seins pris en otage dans de la lingerie conçue par des tortionnaires, continue Will.

— De la lingerie sculptant, ou un soutien-gorge push-up, corrige Riley.

— Sans oublier le maquillage ! Du rouge à lèvres et des yeux sombres.

— Rachel n'était pas...

Will croise les bras, adossé contre l'évier, me défiant clairement d'achever ma phrase. Riley ? Il pouffe, lui aussi.

— Mon ex n'était pas presque blonde, dis-je finalement.