Little Crush

1°

Lake

Présent

~

Je l'observe s'éloigner. Ses hanches se balancent à droite, puis à gauche. Mon regard glisse le long de sa robe pourpre, puis dévale ses jambes subtilement voilées. Je m'attarde sur ses chaussures et surtout la courbure irréaliste que prend son pied.

— Eh merde ! Comment peut-on tenir debout sur des talons pareils ? C'est inhumain.

J'entends le rire grave et chaud de Will surgir de l'entrée, suivi d'un rugissement hautement improbable. Ça, c'est Riley ! Je quitte le salon où la fête bat son plein et je me faufile entre les quelques personnes qui encombrent le couloir.

— Lake Evans ! Pourquoi cette femme pourtant sublime dans sa robe rouge, celle que j'ai invitée tout spécialement pour toi, vient-elle de partir seule ?

— Celle que tu as invitée pour moi ?

— Will m'a informé que Petit Evans boudait en ce moment.

— Petit Evans ? Putain, Will ! Tu ne peux pas la fermer un peu !

Ce dernier me regarde les lèvres pincées et les yeux presque larmoyants. Merde, il bluffait...

— Vous faites chier !

Mes meilleurs potes éclatent de rire. Je descends ma bière, puis j'esquisse un sourire avant de prendre mon ami dans les bras.

— Content de te voir, Riley ! Enfin, je suppose.

— Vous m'avez manqué les gars ! Bon, j'avais raison. T'as la queue dans les chaussettes, Lake. J'arrive pile à temps.

— Le moral...

— Du pareil au même.

— Tu as vraiment fait venir cette femme pour moi ? Qu'est-ce que ça signifie ?

— Je t'ai créé un profil sur une appli de rencontre et vous avez matché.

— Étonnant.

Je grommelle à moitié, tout en jetant ma bouteille dans la poubelle. Will siffle en s'enfonçant dans la cuisine. Il disparait un instant, caché derrière la porte du réfrigérateur. Je l'entends pouffer de rire. Il n'y a pas d'autres mots pour ce genre de bruit.

— Ce n'est pas du tout le type de femme qui plaît à Lake, explique-t-il en tendant une bière à son complice.

Riley retire son bonnet, frotte ses cheveux lisse et le remet en place. Je ne crois pas avoir vu Riley sans depuis des années. Un petit bonnet fin et court, retroussé, qu'il porte au-dessus des oreilles. Il bondit et s'échoue sur l'îlot central de la cuisine suréquipée de Will. L'une de ses baskets atterrit avec nonchalance sur son genou.

— Pourtant, elle ressemble à ton ex.

— Pas vraiment, non.

— Grande, cheveux longs, menue, jambes interminables, commence-t-il à énumérer.

— Fessier discret et seins pris en otage dans de la lingerie conçue par des tortionnaires, continue Will.

— Des sous-vêtements sculptant ou un push-up, corrige Riley.

— Sans oublier le maquillage ! Du rouge à lèvres et des yeux sombres.

— Rachel n'était pas...

Will croise les bras, appuyé contre l'évier, me défiant clairement d'achever ma phrase. Riley ? Il pouffe, lui aussi.

— Mon ex n'était pas presque blonde, dis-je finalement.