Secrets and Masks | Traduzione in ITALIANO

Capitolo 20: Angeli nel giardino

10 Marzo

"Il tempo cura tutte le ferite."

Strano, Hermione non aveva mai prestato troppa attenzione a questa frase prima, la considerava solo una cosa che suo nonno, fragile eroe in declino, era solito dire.

"Il tempo cura tutte le ferite, tesoro mio," era solito dire a chiunque avesse bisogno di sentirlo. "Tempo, e una buona tazza di tè."

Non importava quanto superficiale o montuoso fosse un problema, loro erano la sua risposta a tutto.

Lo mormorava a sua nonna ogni volta che metteva il bollitore sul fuoco: anche se la tecnologia era avanzata, lui si era rifiutato di adattarsi e preferiva il vecchio metodo della pentola e del fuoco per riscaldare la sua amata tazza di tè. Diceva che aveva un sapore migliore. Hermione era d'accordo.

L'aveva detto alla madre di Hermione mentre aggiungeva latte e due cucchiai di zucchero - proprio come piaceva a lei - e le porgeva una tazza dopo che aveva avuto un incidente d'auto sfiorato.

Lo aveva sussurrato tra i capelli di Hermione quando era caduta dalla bicicletta da bambina. E quella volta che era stata morsa da uno scoiattolo.

Lo aveva addirittura detto al funerale di sua nonna, sussurrato sottovoce mentre guardava la bara che conteneva la sua anima gemella essere calata nel terreno, la sua lettera d'amore d'addio a lei portata dal vento fino a quando non si sarebbero incontrati di nuovo.

Hermione era sicura di aver trovato l'unica cosa che il tempo, o anche la migliore tazza di tè, non avrebbe mai potuto guarire.

Era certa, mentre giaceva urlando in un bagno pieno del sangue di Seamus, che il tempo non avrebbe potuto guarire il cratere che si stava formando nel suo petto.

Sapeva, mentre Astoria le insaponava i capelli con lo shampoo e staccava pezzi di carne opaca dai suoi riccioli, che nessuna quantità di tempo avrebbe potuto guarire questo dolore, questo straziante dolore del cazzo che si sentiva come se la spina dorsale le fosse stata strappata dal corpo e venisse usata per strangolarla.

No, il tempo non avrebbe guarito questo.

Non in una settimana.

Non in un mese.

Nemmeno in un anno.

E una buona tazza di tè del cazzo certamente non avrebbe fatto lo stesso.

28 Marzo

"Cosa ne pensi Hermione?" Cinguettò Astoria. "Quale preferisci?"

La testa di Hermione si alzò di scatto per fissare i due diversi mazzi di fiori che Astoria teneva sopra il nuovo vaso sul comodino: rose bianche e peonie rosa.

Hermione fece un piccolo sorriso, poi tornò sul davanzale a guardare fuori dalla finestra. "Lascio a te la scelta. Il tuo gusto è migliore del mio."

Astoria sospirò con forza dietro di lei, un po' sconfitta, poi iniziò a tagliare i fiori con la sua bacchetta.

Nelle settimane dopo la morte di Seamus, dopo che Astoria aveva lavato il sangue dai capelli di Hermione, dopo averla tenuta in braccio nella vasca mentre singhiozzava e piangeva il suo amico, non si era quasi più allontanata da Hermione. Era diventata come una figura materna protettiva, che si agitava e vegliava costantemente su ogni mossa di Hermione.

Nonostante le sue dimensioni ridotte e il suo atteggiamento delicato, la sua protezione era molto più efficace di quanto Hermione avrebbe creduto. Nessuno degli uomini si sarebbe avvicinato a Hermione se Astoria fosse stata nei paraggi. Non avrebbero mai varcato la soglia della sua camera da letto se Astoria fosse stata appollaiata con lei sul davanzale della finestra. Non suo marito. Non Nott. E nemmeno la Maschera Demone a cui apparteneva la finestra.