Seule. Rejetée. Incomprise.
Rubis n'a plus rien à espérer, mais une pierre précieuse va tout changer.
***
Quand Rubis Brightwood, adolescente tourmentée et asociale, décide de se rebeller, son quotidien de lycéenne devient un enfer. Élève indésirab...
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— Entre la France et l'Angleterre, quelque part au milieu de la Manche.
— On aurait affaire à une stèle sous-marine ?
La perspective d'une séance de plongée magique me retourne l'estomac. C'est à peine si je maîtrise la nage du petit chien, alors ne me parlez pas du reste ! C'est mission impossible, avec moi.
— C'est tout à fait possible, oui. Après le feu, l'eau...
— Et donc les Saphirs, complété-je.
— Reste à déterminer sa position exacte, renchérit Gauthier en se tournant vers moi. Une intuition ? Ton rôle de guide a peut-être plus d'influence que tu ne le crois.
— Non, ça ne me vient pas. Je n'ai pas eu de vision depuis longtemps, et je n'arrive plus à méditer. C'est perdu d'avance !
— Ne te tracasse pas trop avec ça. Elles reviendront quand tu en auras besoin. Les visions sont rares dans la vie des sorciers.
— C'est facile à dire pour toi !
— Dois-je en déduire quelque chose en particulier ?
Et en moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, je me retrouve par terre à crier ma surprise. Je ne supporte pas d'être chatouillée, je... non, juste non.
Bien sûr, cette brute a l'extrême obligeance de s'esclaffer pendant que je fulmine intérieurement. Ma maladresse, combinée à l'effet désastreux d'un contact inattendu, a régulièrement tendance à me faire m'étaler sur le sol face à des adversaires pliés en quatre.
Heureusement pour Gauthier, son rire n'est pas moqueur. Sinon, je me serais vengée avec une invasion de limaces dans sa chambre.
Ou d'escargots, au choix.
J'ignore lequel des deux peut produire le plus de bave.
— C'est pas drôle ! braillé-je comme une gamine de quatre ans – la preuve qu'on garde toujours une part d'enfant en nous.
Monsieur l'Idiot réussit quand même à articuler un « si » entre deux éclats de rire. Même si j'essaie de prendre un air boudeur, je suis bientôt contaminée par sa bonne humeur.
Il nous faut bien dix minutes pour nous calmer. C'est le syndrome du rire contagieux : à chaque fois qu'un individu atteint reprend son sérieux, l'autre le fait rechuter.
— Je devrais faire ça plus souvent, me taquine-t-il.
— Ne t'avise même pas de recommencer, ou j'emploierai la manière forte.
— C'est-à-dire ?
— Comme ça, par exemple : capillum tousle.
Aussitôt, ses mèches savamment ordonnées se hérissent pour former un amas d'épis. Avec un air dédaigneux, Gauthier me met au défi :
