Les Rivières aux Poignets

Mon Vieux

Il s'endort en rêvant du passé
Et il sent les odeurs de printemps
Quand les fleurs sur le bord d'un sentier
Lui offraient un bouquet pour maman

Il s'endort dans un champ d'aventures
Et il court esquivant les peureuses
Les grosses dames ont pourtant la peau dure
Et des cornes sur leurs têtes de crâneuses

Il retrouve le chemin de l'école
Et dépose ses sabots sous la haie
Pour sentir le matin sous son pied
La douceur de sa terre agricole

C'est mon vieux, mon trésor, c'est mon vieux, mon histoire
Il est seul maintenant dans une chambre infectée
Par l'odeur de la mort qui le borde chaque soir
Et il pleure lentement ses vieux soleils d'été

Il s'endort dans un lac de souv'nirs
Et il nage en anguille en fond d'eau
Il attrape une cheville en héros
Et chavire son amour en fous rires

Il s'endort dans les yeux d'un enfant
Qui le fixe d'un amour étincelant
Il s'arrête, se retourne et grimace
Et l'enfant aux éclats qui l'enlace

Il ressent sur ses pieds la fraîcheur
Des écumes d'une mer bleue satin
Et il tient dans sa main une main
Qu'il caresse d'horizons de chaleurs

C'est mon vieux, mon trésor, c'est mon vieux, mon histoire
Il est seul maintenant dans une chambre infectée
Par l'odeur de la mort qui le borde chaque soir
Et il pleure lentement ses vieux soleils d'été

Il a l'âge de ceux qui ne comptent plus
Les printemps sont hivers à présent
Il a l'oeil de celui qu'a tout vu
Mais qui en r'prendrait bien pour cent ans

Ses tranchées sur ses joues de batailles
Nous racontent ses combats en détail
Chaque entaille qui sculpte son visage
Est un conte, un roman, un voyage

Et ses mains sont marquées par les tâches
Que le temps lui dessine sur la peau
Et se meurent dans le blanc d'une moustache
Quelques sons qui ressemblent à des mots

C'est mon vieux, mon trésor, c'est mon vieux, mon histoire
Il est seul maintenant dans une chambre infectée
Par l'odeur de la mort qui le borde chaque soir
Et il pleure lentement ses vieux soleils d'été