Der Verbannte Gott /·der Hobbit·/

Kapitel 69.

Die kleinen Wichtel von Azog greifen an

Unbewusst ballte ich meine Hände zu Fäusten, dabei grub sich das Material des Dolchheftes unangenehm in meine Handfläche, während die Erde wegen der überdimensionierten Würmer bebte, und der Tod in Glut roter Rüstung mit einem Sadistischen Grinsen für's erste ab zog. Nur braute sich schon die nächste Katastrophe zusammen.
Der Krieg konnte beginnen.

,,Ach verpisst euch doch ihr alten Schachteln. Das ihr es einem auch nie einfach machen könnt." Kopfschüttelnd verfluchte ich die drei Moiren. Wenn sie ihre verschrumpelten Finger im Spiel haben geht IMMER alles den Bach runter. Aber hey, da Rückt nur eine Ork-Armee an, zwar kein Problem für mich, aber definitiv für alle sterblichen hier.

Das gebrüll in der Sprache der Orks schallte bis zu uns, bis zum Erebor, weshalb ich meine Augen von Enyos kleiner werdenden Gestalt ab wandte, flüchtig zu den sich zurück ziehenden Riesenwürmern schielte, und dann versuchte den Ursprung der fast schon vertrauten Stimme aus zu machen. Azog. Dieses Nervige gefasel konnte nur von ihm kommen. Aber wo hat sich dieser Waschmittel-Aufsteller versteckt.

Ich ignorierte die panischen Gesichter um mich herum, um mich besser auf seine Stimme zu konzentrieren.
Lauschte seinen Worten. Drehte mich langsam in dessen Richtung, die Richtung in der Thal lag, wo einer der Berge war, dessen Name nur dunkel in meinem Hinterkopf rum schwirrte. Der Name stand auf der Karte, da bin ich mir sicher.

Ist aber auch im Moment egal.
Aufmerksam kniff ich die Augen zusammen, während ich all meine Sinne auf diesen Berg konzentrierte, auf dem scheinbar vor langer Zeit eine alte Wachstation erbaut geworden war. Sicherlich von den Zwergen, denn ich glaub eher nicht, dass das damals die Leute aus Thal so nah am Erebor gebaut hätten.

Aus der Entfernung erkannte ich eine Person mit heller, fast schon weißer Haut auf der Spitze des Gemäuers stehen, flankiert von zwei weiteren Orks. Irgendwas Drachenartiges -ihr wisst schon, die die man in die Luft steigen lässt, nicht ein Drache wie Smaug- hatte man hinter ihnen aufgebaut.

Mir gefällt das nicht. Das steht bestimmt nicht umsonst da oben in der Gegend herum, wo alle es sehn können.

Mit einem unguten Gefühl lauschte ich seinen Worten, nahm wahr wie Thorins Cousin sich wohl schon auf einen Angriff vorbereitete. Hier müssen doch echt alle einen an der Klatsche haben, ohne scheiß.

,,Kommt hervor, meine Heere!", ließ der weiße Schneemann, der nicht wie ein Schneemann aus sah, Laut verlauten. Dann dröhnte der durchdringende klang eines Horns über die Ebene. Das Zeichen für seine Armee.

Ruckartig riss ich meinen Kopf herum, nur um mit schrecken zu sehen, wie zahlreiche Orks aus den Löchern hervor krochen wie die Titanen aus dem dreckigen Löchern des Tartarus.
Und es waren viele Orks. Sehr viele. Und sicherlich nicht die einzigsten, schließlich hatte er Heere gesagt - Mehrzahl.
Es gibt doch immer einen hacken an der ganzen Sache.

,,Die Horden der Finsternis greifen an! In die Schlacht! In die Schlacht, Söhne Durins!", brüllte der rothaarige Zwerg auf seinem Schwein, riss an den Zügeln, weshalb es dem Befehl folgte und herum fuhr, um todesmutig gemeinsam mit den ersten beiden Reihen Zwergen auf die Angreifer zu zusteuern.

Das sind zu viele. Viel zu viele, die schaffen das unmöglich. Die Orks werden diesen Haufen dummköpfe Niedermetzeln. Einfach abschlachten. Nicht das es mich großartig interessieren würde, aber meiner Schwester wollte ich diesen vermeintlichen Sieg nicht gönnen. Nein, sicherlich nicht. Ich Siege und sie wird das hier verlieren.

Meine Faust schloss sich, wenn es überhaupt noch ging, noch fester um den Griff des Bronze-Dolch, dann riss ich meinen Kopf herum.
Angespannt suchte ich die Mauer ab. Suchte nach einem Anzeichen von Hilfe. Unruhig betrachtete ich die Zwerge mit denen ich fast ein komplettes Jahr lang gereist war, bis sich mein Blick mit dem von Thorin verhackte, und für einen Moment, ja, einen winzig kleinen Moment glaubte ich etwas in dem fiebrig, stumpfen blau auf flackern zu sehen, dachte, er würde mit den anderen im Erebor gleich nach den Waffen greifen und dem Herrn der Eisenberge, seinem Vetter, zu Hilfe kommen. Aber falsch gedacht. Dieses kleine flackern erlosch genauso schnell wie eine kleine Kerze in mitten eines Sturms.