Declínio

⚭8

Mil milhas em direção ao leito do mar, achei um lugar para descansar minha cabeça — Florence And The Machie, Never let me go

Ayleen

Minhas pernas tremem e eu me sinto completamente deslocada por estar aqui. Os homens olham como se estivessem em um açougue à procura da melhor carne; a mais fresca. Velhos ricos não são tão mansos assim.

Cada grama de consciência se rebela dentro de mim. Meus olhos passeiam por todo o salão. Por alguns segundos, eu temo o meu futuro imediato. E se eu virar mais uma estatística? E se tudo for em vão?

Mesmo atrás dessa máscara, fica impossível esconder minhas emoções totalmente descontroladas. Meu corpo continua trêmulo e ansioso, um sinal claro do meu protesto interno.

Mas, no meio do mar de perversidade, encontro olhos azuis intensos. Fica impossível desviar, quase como se fosse um erro quebrar este contato. Não sei o que acontece, no entanto, o homem não me olha com toda a malícia igual aos outros sentados ao seu redor.

Ele está enxergando através de mim?

Não sei que tipo de resposta estou transmitindo. Quebro o contato quando uma placa é erguida. O pavor me preenche à medida em que os lances são dados. Um velho em particular demonstra muito interesse. Sinto uma súbita vontade de me esconder dele.

O velho passa a língua entre os lábios e cochicha algo com seus companheiros de mesa, que gargalham em plenos pulmões. Observo novamente o homem de cabelos negros e olhos azuis, seu semblante não é um dos melhores. Na verdade, parece enojado.

Um súbito arrepio percorre minha coluna. O velho continua cobrindo qualquer lance. Por favor, ele não... ele não.

— Rápido, rapazes! Quem não quer passar uma noite com a Ravena? — meus olhos voam sem disfarce para o leiloeiro.

O que este homem tá insinuando?!

O tumulto é certo. A frase ambígua faz o meu estômago revirar. Eu preciso vomitar.

A contagem regressiva começa. Eu lamento o meu final, pois eu tenho certeza do que vai acontecer. Mesmo que seja contra a minha vontade. Aliás, eu não tenho vontade, não quando estou sendo ofertada num alto preço. Mas um lance muda o quadro.

— Vendida por 400 mil pro número 110!

Travo os meus olhos no mais intenso azul. O quê? O homem de cabelos negros, de smoking, mas sem gravata, parece atordoado por um breve momento. Quase como se não entendesse o porquê de ter tomado tal atitude.

Eu também não entendo.

— Ora, ora! Temos uma reviravolta por aqui — o leiloeiro continua. — Por favor, número 110, venha buscar o seu prêmio.

Saindo de um transe, o homem se coloca de pé em toda a sua altura. Passos precisos e pretensiosos. Uma confiança inabalável e um olhar determinado. Quem tem 400 mil para gastar dessa forma? Somente uma pessoa muito rica e segura de si.

Meu coração martela no meu peito. Meu estômago continua revirado. Eu quero ir pra casa.

O homem, então, sobe ao palco e para na minha frente. Sem dúvida nenhuma, é mais velho do que eu.

Suas sobrancelhas são espessas e negras, lábios pequenos levemente rosados e cheios. Nariz afilado, mas com uma leve ondulação, sinal de que já foi quebrado alguma vez. Os cabelos lisos cortados nas laterais com a franja mais longa. E, é claro, límpidos olhos azuis turquesa.