La Licorne était borgne

17- NOUS N'AVONS PAS LES MÊMES VALEURS, LIEUTENANT RIVIÈRE

C'est à mon tour de bouder. Je me suis fait avoir comme une débutante. Ce que je suis, au demeurant.

— Votre collègue m'a dit que l'affaire était classée, alors c'est plutôt à vous de m'expliquer, non ?

Je bois la quasi totalité de mon verre de vin pour faire passer la pilule. Rivière ne se laisse pas distancer côté breuvage. Sentirais-je comme de la tension à cette table ?

— C'est à cause de votre photo, me dit-il après un long silence. Il était évident que cette femme était le squelette retrouvé aux Arbouillères.

— C'est pour ça que je vous l'ai envoyée, je le coupe avec une prétention toute assumée.

Je sens passer un sentiment d'exaspération sur son visage. Je ferais peut-être mieux de la fermer au lieu de l'interrompre alors qu'il me dévoile son plan. Je ferais décidément un mauvais James Bond.

Le serveur, que je sens hésitant depuis quelques minutes dans la mesure où nous échangeons des mots peu aimables à notre table, profite de ce bref instant de silence pour nous apporter des langoustines rôties. Franchement, que vaut une petite dispute autour d'un cadavre face à un mêt de qualité ? J'entreprends le décorticage de mon assiette. Rivière semble être sur la même longueur d'ondes. Tout bien réfléchi, je l'accompagnerais bien à sa table limougeaude. S'il se décoince un peu.

Le lieutenant ne reprend la conversation qu'après avoir débuté sa dégustation.

— Allez-vous me laisser vous expliquer ?

J'opine du chef avec un sourire que je veux rassurant. Rivière fait une petite grimace que j'échoue à interpréter. Cependant, il continue à me déballer son plan de grand méchant.

— Le fait que le portrait robot corresponde au visage d'une de vos ancêtres était raccord avec les empruntes dentaires qui n'ont rien donné. J'ai lancé quelques recherches dans les archives de la police aux noms de Debiere Kashinsky et une étrange affaire du milieu du XIXe siècle est remontée. Cependant, étant de la famille de cette personne, je suppose que je ne vous apprend rien.

— Quelle affaire ?

— La veuve noire de Limoges.

Il soutient mon regard, comme si son annonce devait provoquer le moindre effet chez moi. Mais non, ça ne me dit rien du tout. Et je ne me vois pas appeler Corine en plein dîner chic. Enfin, dans un lieu chic, car Rivière, moi et mes bottes en caoutchouc dénotons clairement par rapport au reste de la clientèle.

— Non, vraiment, je ne vois pas, dis-je pour l'inciter à continuer.

— Vraiment ? L'affaire Zélie De Bourg Debiere Kashinsky ?

— Non, non ! je m'énerve.

Ce type a l'air d'en savoir plus que moi sur ma propre famille ! Je me suis fait doubler de très, très loin. Mais ma curiosité est piquée au vif.

— Plusieurs articles de journaux relatent cette histoire. Dans les années 1870, Madame Kashinsky, enfin, Zélie Kashinsky, a perdu son mari...

— Henri.

Rivière me lance un regard soupçonneux.

— Oui, Henri. Ensemble, ils ont eu dix enfants.

— Dix ?

— Oui, ils n'ont pas chômé, leur mariage avait dix ans.

Je n'en reviens pas. Quelle coquine cette Zélie.

— Pendant ce laps de temps, cinq des enfants Kashinsky sont décédés. Rien d'exceptionnel pour l'époque, mais il se trouve que Madame Kashinsky n'en était pas à son premier essai.