La tâche blanche

48

D'abord, tous deux le regardèrent éberlués, ils n'avaient pas compris.

-Tâche blanche, répéta Harry, c'est ce que cela veut dire.

Ces paroles ne furent pas lâchées en l'air que déjà commencèrent de se décomposer les traits du traître jeune homme, jusqu'aux mains de sa compagne qui, hélas, ne comprenait.

-Tu en es sûr ? murmura Cyril, les doigts crispés comme la vie sur le poignet de son amie.

-Certain.

Le cœur de Harry battait à cent à l'heure, mi de bonheur et mi d'angoisse, quelle étrange découverte avait surgit par là, juste au devant de ses yeux ébahis ? Une clef, enfin une, dans la sombre cage du mystère.

-Comment ? l'interrogea-il, encore.

À l'autre bout de son bras, une jeune femme commençait de s'agiter.

-Je le sais, c'est tout.

Elle tirait désormais, un peu plus.

-Vite ! Un téléphone ! Tu as un téléphone ? Il faut appeler James, maintenant !

La belle s'arracha brusquement de son étau, le teint rouge et les yeux brillants, de minuscules larmes de colère mêlée de frustration pointaient sur le haut de ses joues tandis que terrifiant, un dragon se réveillait.

-Mais qu'est-che que vous racontez à la fin ?

Les deux hommes se retournèrent.

-Hein ? C'est quoi ches histoires ? Pourquoi l'autre s'est mis à gueuler "tâche blanche" en plein milieu de la pièce ? Et tous ches mystères... Cha vous tuerait de m'expliquer un peu ?

Cyril tenta en vain de reposer sa paume sur  son avant-bras fumant, juste pour une caresse, pour la réconforter, mais elle le chassa d'un trait, d'un coup de griffe bien ajusté.

-Emma, c'est pas contre toi c'est...

-Quoi ? "Pour l'enquête" ? Mais quand arrêteras-tu de te voiler la fache, bon Dieu ?

Elle l'avait touché alors bien plus profondément qu'elle ne se l'imaginait.

-Qu'est-ce que tu veut dire ? souffla le traître homme et bientôt, le martyr.

 Elle aurait dû s'arrêter, ce démon devenu fille pour punir et tuer. Mais la rage, oui, la rage semblait plus forte.

-Tu sais très bien che dont je veux parler ! gronda la créature aux mots ensanglantés, Toute ta vie tu n'as été qu'un lâche, un coureur de jupons, un manipulateur. Mais tu ne trompes perchonne Cyril, c'est toi qui te trompes : tu ne dupera jamais ni ta femme, ni moi ni perchonne, tu m'entends ?

Et il demeurait vaincu. Allongé sur le sol, comme le fourbe voleur, rendu fourbu au ressors de son antre. Son cœur en lambeaux comptait les battement d'une vie qui s'était approchée, avait frôlé ses doigts, qu'il avait même cru saisir avant de repartir à des années d'ici. Cyril, n'avait plus rien, plus d'espoir, plus de paix, juste un immense vide et un âme pour pleurer.