Tapis derrière le pan de mur, Cyril observait, sans bouger. Un goutte de sueur, plus froide encore que l'acier qui éreintait son poing commençait tout juste de poindre sur le haut de sa nuque. Nick Bell se tenait là, à deux mètres à peine de sa lame et il il lui suffisait d'un temps, d'une fraction de seconde pour venger son aimée. Le brave homme tourna la page de son journal à deux sous, le pauvre, n'avait-il guère conscience du danger ? Non, bien sur que non, il sirotait son café, tranquillement, tout juste du bout des lèvres pour reposer la tasse, quand l'envie le prenait d'en savoir un peu plus sur ce qui se passait. Malheureux le bonhomme ! Il n'a plus foi en rien et désespère de la voir, dans son lit, chaque matin. Ce n'était plus une goutte, mais trois perles gelées qui dévalaient son cou pour atteindre son dos. Qu'attendait-il ? Son regard passa de l'insouciant au poignard de son esprit. Qu'attendait-il ? C'est ce que Cassandra voulait, elle voulait être à lui, à lui ! Qu'attendait-il alors ? Nicolas Bell ne buvait plus maintenant, sa tasse vide reposait pour toujours sur le coin de son bureau tandis que le Damoclès fixait la cloison blanche, d'un air absent. Comme s'il me voyait pensait alors le faucheur de chagrin, mais était-ce seulement possible ? La maigre goutte de pluie achevait son voyage, telle les milliers d'autres qui la suivaient, trempant le bas de son t-shirt d'une flaque humides et malodorante. Non il n'était pas prêt ! Il lui fallait du temps, lus de temps ! Celui de l'oublier, d'ancrer bien plus profond et, sa lame affutée, commettre l'ultime affront de son âme emportée. Va au loin Cassandra, laisse le dont réfléchir, d'une famille ou d'honneur, il ne sait que choisir.
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La tâche blanche
HorrorLe mal... Il réside en chacun de nous, dans nos cœurs et dans nos gestes. Il nous possède, nous contrôle complètement et ronge, plus vicieux que la nuit, nos tendres sentiments. Prenez garde, vous qui croyez au bien, qui fausser dans l'espoir d'un s...
