Partes de los pájaros que cantan fuera de casa son los que componen está obra, otra parte es la visceralidad del mundo y como nos vuelve cada día peores, también suma todos los recuerdos que pasan por mi mente al recordar el pasado, estás tres cosas mezcladas con whisky, un pensamiento vago de la vida y desgana por hacer cualquier otra cosa hicieron esto, lo que estás leyendo, lo que van a leer, lo que quizá nadie despierte cuando pase su momento. Somos seres efímeros en un mundo donde lo único que permanece es nuestra escencia, ¿Estoy siendo sincero? Nose si estoy seguro de que quiero que lean estás cosas de mi, o estás cosas mías, tal vez se entienda mal lo que escribo, tal vez yo no lo supe entender e inevitablemente lo solté diferente a como lo pensé, todo el tiempo dudo de lo que pienso, supongo que así es el pensar, supongo que así somos, cuerpos fugaces con mentes eternas que quieren dejar su huella en esta vida, pero tal vez la forma no sea la correcta, o en este suelo no se marque mi paso, quizá falta tiempo, tal vez nada falta; únicamente falto yo, falta esa persona que desapareció cuando todo se puso imposible, este que pilota parece que sabe lo que hace pero solo improvisa las cosas a medida que las va haciendo, inventa sonrisas, esconde lo malo a la par de que fuerza la felicidad, no entiendo porque no puedo tenerla, no entiendo porque quieren que esté así, aunque nosé si realmente alguien quiera verma de esta forma, asedio mundano, cárcel corpórea, colores tenues, ojos ciegos, miradas perdidas me ven dónde no estoy, seguramente por eso se perdieron, por buscar algo que no era cuando creyeron que fue, ahora despegó, ahora no estoy, te habla otra persona, y no me refiero a mí, yo no estoy hablando, nosé hacerlo, únicamente describo las palabras que se me cruzan incesantemente todos los días para poder estar tranquilo, pero no me siento así, esto no me calma, no me llena, no me agrada, solo lo hago porque no tengo otra opción, vos me impusiste esto, nunca quise volverme loco, no pedí tener estás palabras en los dedos, mucho menos que lleguen a tus ojos, solo quiero dormir.
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Relatos de un don Nadie
De TodoCompilación de textos reflexivos, anecdoticos y fantásticos